Optimizando al extremo mi build de juegos de rol de mesa en otro mundo

Vol. 8 Un Henderson Completo ver0.7 Parte 1

1.0 Hendersons

Un descarrilamiento lo bastante significativo como para impedir que el grupo alcance el final previsto.


El bajo sol otoñal proyectaba largas sombras sobre el incipiente campo de batalla. Los dos ejércitos se observaban mutuamente: de un lado, un ejército de soldados vestidos de blanco y armados con lanzas; del otro, una tropa heterogénea reunida en muros de escudos.

Sobre los sencillos sobreveste blancos del bando imperial se distinguían círculos naranjas, señalando de inmediato que estaban bajo la jurisdicción del Margrave Marsheim. Sus guantes, cotas de malla y cascos eran de diseño simple, y cada uno portaba una lanza de cuatro metros de largo: su asombroso alcance dejaba claro que aquella fuerza no contemplaba la posibilidad de un combate cuerpo a cuerpo. Esta formación y elección de armas era habitual en los ejércitos imperiales: una forma de convertir a un simple peón en soldado en poco tiempo.

Sin embargo, tal vez este ejército tenía demasiados reclutas nuevos; los ochocientos hombres carecían casi por completo de cohesión. El bando enemigo aguardaba en formación estratégica, mientras que el imperial apenas había logrado formar una línea recta: los soldados simplemente esperaban en filas ordenadas. Era la disposición de una fuerza carente de la disciplina necesaria para formar escamas de pez o formaciones en V, mucho menos cuadrados, y por ello incapaz de emplear sus estratagemas más eficaces.

La línea rígida temblaba, sus lanzas apuntadas al cielo parecían hierba mecida por la brisa. Casi ninguno estaba preparado para combates de escaramuza, así que allí estaban, confiando únicamente en su número y densidad como obstáculo para el enemigo. Simplemente no había sido posible convertirlos a todos en soldados aptos para la guerra.

En cambio, el bando contrario estaba bien protegido y organizado. Sus formaciones de tortuga avanzaban con la lentitud de su homónima, pero sin mostrar el más mínimo indicio de desorden. Lanzas asomaban entre los huecos de sus escudos redondos, destilando intención asesina mientras avanzaban, imperturbables.

También habían previsto un contraataque a distancia. Sobre sus escudos lucían sigilos para repeler flechas y absorber lo peor de los conjuros artilleros imperiales. Su formación no se rompería jamás: estaba pulida a la perfección de un verdadero artista de la guerra.

No tardaron en alcanzar al ejército imperial. Cinco formaciones de cien soldados cada una; lo único que impedía que destrozaran al bando imperial más numeroso era el tiempo. Era una estrategia simple: dividir y conquistar.

El bando imperial había priorizado la velocidad al formar su ejército, pero el caudillo local que lideraba al enemigo sabía que nunca podría ganar en número. Así que empleó este viejo método para permitir que su fuerza, más pequeña pero mejor entrenada, lograra abrirse paso y desgastar al ejército imperial superior en tamaño.

No había sido una tarea difícil, aunque sí tomó tiempo. Bajo el pretexto de entrenarlos contra bandidos, fue dando instrucción militar a la gente de su cantón para no levantar sospechas. Durante una o dos temporadas les inculcó los fundamentos antes de entrenar a otro grupo. Cada ciertos años realizaba sesiones de refuerzo para mantener lo aprendido. En cuestión de años, había reunido su propio ejército privado. Otros señores locales imitaron su ejemplo, y juntos unieron sus fuerzas para asegurar una victoria garantizada.

Un tambor retumbaba marcando el ritmo de la multitud para mantener el paso de los soldados. Entre las cinco formaciones, caballeros a lomos de sus corceles gritaban órdenes para conservar el orden, mientras el estrépito de sus pisadas amenazaba con ahogar el tambor que marcaba su marcha.

Desde lejos, el bando imperial se preguntaba qué clase de entrenamiento podía haber forjado un instinto de batalla tan afinado. Cada unidad mantenía una distancia perfecta y avanzaba en sincronía, pese al espacio que las separaba. Cada paso minaba un poco más la moral del ejército reunido a toda prisa.

Apenas una estación atrás, aquellos hombres estaban arando los campos y talando árboles, y la guerra era lo último que pasaba por sus mentes. Cuando recibieron la convocatoria, imaginaron que la fuerza enemiga no sería más que un grupo de campesinos enfurecidos. Mientras se preparaban, cada uno fantaseaba con tomar la cabeza de un soldado enemigo y regresar a casa con una recompensa tan grande que pudieran construirse una nueva vivienda. Sin embargo, el enemigo era mucho más feroz de lo que habían previsto: toda voluntad de luchar se desvaneció en un instante. Era incierto si serían capaces siquiera de sostener sus armas cuando llegara la orden de avanzar.

El redoble de tambores y el agudo chillido de los pífanos se hicieron cada vez más fuertes hasta que llegó el momento de enfrentarse al enemigo. En esta batalla, ningún caballero avanzó para ofrecer una última oportunidad de rendición. No se intercambiarían palabras antes de luchar. El ejército había dejado atrás cualquier vestigio de etiqueta de antaño; solo deseaban la victoria.

—¡Honor antes que la muerte! —gritó uno de los soldados enemigos.

—¡Por el honor! —rugieron al unísono quinientas voces.

Tal vez aquella fuera una batalla relativamente pequeña, con menos de dos mil soldados sobre el campo, pero los señores locales estaban impulsados por la necesidad de ganar. Era su primer paso para recuperar el poder y la independencia. Primero aplastarían a Marsheim y obtendrían el apoyo de sus vecinos del extranjero. Si todo salía bien, otros estados satélite se sentirían motivados a unirse a su causa, y las llamas de la revuelta se convertirían en un incendio incontenible. Unirían sus fuerzas y nacería una nueva y temible nación.

Para los caudillos locales, este era su único camino hacia la victoria.

La generación anterior había comprendido que no lograrían la independencia mientras siguieran siendo jóvenes y fuertes. Sembraron con fervor las semillas de su odio en la generación más joven, y rezaron para que, mediante las costumbres locales y festividades, esa llama de odio no se apagara. Todo había culminado en el levantamiento de hoy y en otros similares en la región.

Afortunadamente para ellos, el emperador actual no mostraba mucho interés por rebeliones en regiones tan apartadas. Después de todo, un ejército local no tenía posibilidad alguna contra una fuerza tan colosal como la que había logrado la Segunda Conquista Oriental. Todavía podían encontrarse supervivientes por todo el Imperio: veteranos viejos pero poderosos que habían regresado con vida y gloria desde el Paso Oriental. Y también estaban los más de doscientos dracos que podían desplegarse en cualquier momento. Las fuerzas imperiales, si se reunían por completo, sumaban más de doscientas mil almas. Si el Imperio desataba toda su fuerza, podía sofocar con facilidad cualquier levantamiento local.

Naturalmente, no lo hacía. Dirigir un ejército de ese tamaño para aplastar una revuelta sería como intentar blandir la espada de un ogro con manos humanas. Además, paralizaría la economía del Imperio. Los soldados que no estaban en servicio activo no estaban simplemente retirados: eran miembros productivos de la sociedad. Si debían abandonar sus oficios para luchar, la economía se estancaría de forma natural. Y luego estaba la cuestión de la posguerra: ¿qué ocurriría con los campos si miles de hombres sanos no regresaban, incapaces de pasar las próximas décadas cultivando? Enviar a todos esos jóvenes a una muerte innecesaria sería tan insensato como arrasar un campo donde apenas han brotado las semillas.

El Imperio Trialista de Rhine poseía una fuerza marcial casi sin igual, pero solo podía emplearla con moderación. Cuanto mayor era la fuerza, mayores eran las consecuencias.

Así, Rhine pasó los largos años posteriores al último conflicto preparando los cimientos de una gran guerra que, de un solo golpe, dejaría a todos sus enemigos impotentes. Los pequeños cuerpos de poder independientes en las regiones exteriores del Imperio no pensaban quedarse de brazos cruzados. Enviaron sus fuerzas en pequeñas escaramuzas para ir ganando terreno poco a poco. Mediante una multitud de artimañas, habían logrado aferrarse a aquel pequeño hilo que podría guiarlos a la victoria. Era un hilo casi demasiado fino para sostenerlo, pero las recompensas en juego exigían que pusieran en ello toda su fuerza.

Su plan era derrocar al Margrave Marsheim. Mientras el margrave estuviera ocupado con asuntos en el extranjero, aprovecharían el caos para restituirse como los señores de la región.

Los choques que se desataban por toda la región eran demasiado pequeños como para merecer ser pintados en un pergamino ilustrado de la historia que seguramente vendría después, pero todos eran esenciales para lograr que esta batalla decisiva tuviera éxito.

La distancia entre ambos ejércitos por fin se cerró, y las armas derramaron la primera sangre. La formación fue engullida al instante por la fuerza que se les venía encima, y la calma se desmoronó en un caos absoluto.

En una situación así, una formación densa era débil. El ejército improvisado solo había aprendido a usar sus lanzas para apuñalar enemigos lejanos o empujar hacia atrás a un adversario; no les habían enseñado cómo blandir una espada cuando se estaba hombro con hombro tanto con un aliado como con el objetivo.

Los caballeros imperiales, acostumbrados a ganar batallas gracias a su superioridad numérica, comenzaron a preocuparse. No sabían cuánto resistiría su formación.

El bando contrario, en cambio, ya se daba por victorioso. Los caballeros que daban órdenes desde la retaguardia sonreían ante su inminente triunfo. Solo faltaba que las veinte unidades de caballería estacionadas en las colinas cargaran desde los flancos, y el caos absoluto se desataría. Cuando todo terminara, se encargarían de los rezagados y saquearían los cadáveres.

En esa tarde de principios de otoño, aquellos hombres arrancados de su cosecha exprimirían hasta la última gota de vida antes de llegar a su fin. El escenario estaba dispuesto; el espectáculo estaba a punto de comenzar.

«Ah, ahí vienen nuestros refuerzos», pensaron los caballeros.

Gritos surgieron de ambos bandos mientras la caballería cargaba, lista para poner fin a la batalla.

El sonido de un cuerno —en las leyendas y en el presente, el final siempre se anunciaba con fanfarria— retumbó en el campo.

Sí, las sombras que descendían desde la colina pondrían fin a esta batalla. Sin embargo, no de la manera que el ejército enemigo había imaginado.

Flameando al viento venía un estandarte de guerra con el perfil de un lobo, aplastando un dado entre sus fauces. Eran veinticinco en total, vestidos con armaduras ligeras y armados con lanzas y ballestas.

A la cabeza del grupo iba un joven esbelto, cuyo rostro parecía demacrado en comparación con sus fornidos compañeros. Vestía una armadura completa, pero se quitó el yelmo, y un clamor ensordecedor surgió del lado imperial al ver que era él en persona. Su largo cabello dorado ondeaba al viento; su bello rostro parecía impropio de un guerrero. La moral del bando imperial se renovó al instante, mientras que la de sus oponentes se desplomó.

—¡Es el escuadrón de asalto!

—¡Es el Escudo de Marsheim! ¡Es Sir Lobo! ¡Sir Lobo ha venido a salvarnos!

La aparición de una pieza semejante en este punto de la partida transformó la victoria segura de los caudillos en una tragedia inminente. Sus tropas en las colinas jamás llegaron, y en su lugar apareció un héroe infame con su unidad de soldados de élite. Era el peor desenlace posible. Incluso el soldado más obtuso entendía ya lo que había ocurrido con sus aliados: las espadas de la caballería imperial en aquella colina ya estaban manchadas de sangre. El enemigo no tuvo tiempo de asombrarse ante la visión.

La batalla se desarrolló como el destino exigía. Historias de este tipo eran raras, incluso en pergaminos ilustrados o sobre el escenario de una ópera.

Respondiendo al ondear de la bandera de von Lobo, otro cuerno resonó desde la colina boscosa del lado opuesto. Era la fanfarria que anunciaba un segundo ataque.

El bando de los caudillos entró en pánico. Era casi como si aquellos soldados imperiales sin entrenamiento hubiesen sido colocados allí como cebo para esta emboscada. La marea de la batalla había cambiado en un instante.

Sus colmillos se habían hundido demasiado. Embriagado por los vapores de la victoria, el ejército local había penetrado profundamente en las líneas imperiales, convencido de que aquello sería tan fácil como segar trigo. Ninguno pudo reconfigurar su formación de escudos a tiempo. El miedo los paralizó. Solo unos pocos continuaron su ofensiva o reformaron su muro de escudos para enfrentarse a su retaguardia; el resto, viendo ya la derrota inevitable, trató de abrirse paso entre la multitud para escapar con vida.

Lo que antes había sido una nerviosa línea de soldados se convirtió en un muro que bloqueaba a cualquiera que osara huir de la batalla. Con el escuadrón de asalto atacando por ambos flancos, los soldados en pánico huyeron en la única dirección que les quedaba. A todas luces habían pasado por alto la posibilidad de una retirada hacia adelante, último recurso de una fuerza verdaderamente salvaje.

—¡Victoria! ¡Victoria o matanza! —rugió el bando imperial.

—¡Victoria! —respondieron.

Este grito de guerra era otorgado a los nuevos caballeros cuando recibían el título de nobleza de parte del Margrave Marsheim. Podía parecer banal, pero eran pocos los que conocían la sangrienta verdad tras este eufemismo: si te alzabas como soldado en el campo de batalla, o tomabas la victoria… o abatías a cuantos enemigos pudieras antes de exhalar tu último aliento.

—¡Por el Imperio! —bramó otra voz cuando llegaron las fuerzas desde las colinas. Las lanzas se enfrentaron a las lanzas, brillando bajo el tenue fulgor otoñal.

Los caballeros corrieron a obligar a sus subordinados en fuga a regresar al combate, lanzas apuntándoles al cuello mientras les gritaban órdenes, pero era demasiado poco y demasiado tarde. Mientras los soldados en retirada quedaban inmóviles, las lanzas los atravesaban por la espalda. Allí donde la refriega era cerrada, una sola lanza podía ensartar dos cuerpos de un solo empuje. Los que sobrevivían eran aplastados bajo los cascos, reducidos a una pulpa fangosa.

Lanzas cargadas de cadáveres fueron arrojadas al suelo, y el escuadrón desenvainó sus espadas y preparó sus ballestas, listos para cargar contra otro grupo enemigo.

Nadie buscaba gloria recogiendo cabezas para llevarlas de vuelta como botín. No importaba si abatían a alguien con una armadura de gran calidad o con harapos; en medio del caos, lo único que importaba era reclamar toda la sangre posible. La gloria llegaría después, sin importar el desempeño real de cada uno. Matar por el puro placer de matar y dejar que las cabezas rodaran donde cayeran : esa era la estrategia eficaz y minuciosa que empleaban quienes luchaban bajo el estandarte del lobo.

Con la mitad de los separatistas aniquilados, no pasó mucho tiempo antes de que el caos se transformara en un pandemonio absoluto.

Mientras tanto, nadie tuvo la entereza para notar que no llegaban tropas desde la otra colina . La bocina había sonado, sí, pero nadie había acudido.

Todo lo que las tropas imperiales tenían que hacer era correr, confiar en sus piernas mientras esquivaban lanzas y proyectiles. Con su moral y formación hechas añicos, los soldados enemigos ya no eran soldados: eran presas dispersas que corrían por sus vidas.

Mientras observaba al revitalizado ejército rhiniano perseguir al enemigo, el guerrero de cabellos dorados suspiró, aún sin ponerse el yelmo, como muestra de su valentía en medio del caos.

—Bueno, eso es todo.

Uno de los miembros del escuadrón de asalto se acercó, limpiándose la sangre del rostro.

—¡Cuatro heridos! ¡Ningún muerto!

El subcapitán había recibido una flecha en el hombro, pero no había alcanzado la piel gracias a su armadura. Aquel hombre no había sufrido una «herida» real, y quienes sí lo habían hecho seguían en condiciones de combatir montados. En esencia, era una victoria limpia.

—¡Aún tenemos energías de sobra, así que propongo que aniquilemos a los rezagados mientras huyen! Podríamos afrontar otra batalla sin problemas.

El escuadrón de asalto se reunió. Bajo sus yelmos, sus ojos brillaban: lobos suplicando a su líder por más sangre. Solo una inmensa fuerza de voluntad los contenía. Había un dicho común en el Imperio: «Un perro de caza solo ladra cuando su amo se lo ordena».

—Muy bien. Sin embargo, los heridos deben retirarse. Ya hemos hecho suficiente para encender sus ánimos; dejemos que aseguren la victoria que merecen.

El escuadrón, reconociendo la verdad de sus palabras, se abstuvo de volver a lanzarse al fragor.

El Barón Strasbourg —quien ni siquiera había podido reunir a todas sus tropas para esta escaramuza— y Sir Venstaden —quien había logrado reagrupar a las fuerzas— venían sufriendo una racha de derrotas últimamente. Si no aseguraban una victoria en batalla, sus subordinados empezarían a ver a su señor como un necio impotente.

La manera en que se gana una guerra es tan importante como la victoria en sí. Si no se permitía que parte de la gloria recayera en los aliados, surgirían fisuras. Esto era especialmente cierto cuando el escuadrón de asalto estaba involucrado. Su líder gozaba de mayor libertad en sus actos que incluso los nobles de rango bajo. Idealmente, debía ir y venir cuando quisiera para salvar a sus aliados sin importar dónde estuvieran, pero algunos murmuraban que solía vagar por la tierra al ritmo de su propio tambor. Aquellos rumores lo irritaban; igual que su nuevo apodo, el Escudo de Marsheim, parecían haber surgido de la nada.

Brinden apoyo a nuestros aliados. Den muerte a cualquier enemigo abandonado y acaben con su miseria. Aceptaré métodos algo toscos si eso significa salvar vidas.

—¡Sí, señor!

El escuadrón se dividió en grupos de tres y cuatro y se dispersó por el campo de batalla. La batalla estaba prácticamente ganada: su tarea no era más que echar agua sobre las brasas.

—Sir Lobo, ¿y su protección?

—Innecesaria. Únete a ellos.

—¡Entendido!

Una orden así sonaría ridícula de parte de cualquier otro, pero los soldados del capitán aceptaron de inmediato. Haría falta mucho más que un guardaespaldas común para resultar de alguna utilidad para su líder. Después de todo, dudaban incluso de si podrían arañarlo aunque se lanzaran todos contra él a la vez. Y así, sin escolta alguna, Erich deambulaba por el espeluznante campo de batalla.

El nombre completo de aquel caballero imperial era Erich von Lobo.

Erich había sido nombrado caballero por el Margrave Marsheim tras frustrar diversas intrigas urdidas por los señores díscolos de la región. Su apariencia juvenil no había cambiado mucho desde su investidura, y, fiel a sus orígenes como aventurero, Erich había mantenido firmemente su independencia. Nadie llevaba ya la cuenta de cuántas veces se había lanzado sobre el campo de batalla, con sus cabellos dorados ondeando tras él, para asegurar la victoria. El exceso de celo del margrave había provocado incontables rebeliones por parte de los grandes poderes de la región, y mientras Erich conducía a su escuadrón de un extremo al otro y de vuelta otra vez para aplastarlas con valentía, el título de «Escudo de Marsheim» terminó por quedarse con él.

Aun así, los enfrentamientos no dejaban de estallar mientras los codiciosos terratenientes de la región seguían acechando, esperando el momento en que el dominio del Imperio flaqueara. Cantones ardían, complots se venían abajo… Día tras día tras día, Erich luchaba sin que se vislumbrara un final.

Avanzando hacia la cima de la colina desde donde había resonado la bocina un rato antes, Erich desmontó de su caballo. De entre las sombras surgieron varios de sus seguidores: vasallos de Sir Lobo y guerreros con un equipo de lo más variopinto. Eran menos de diez, y la mitad de ellos eran aventureros.

—¿Ganamos, entonces?

—Sí. Aunque estuvo cerca.

Había sido aquella unidad especializada la que había destrozado de raíz la moral de la fuerza enemiga de quinientos hombres. Era evidente que no habrían podido ganar si hubieran hecho las cosas del modo tradicional en el frente, así que idearon otro plan.

Fue un plan ambicioso que solo Erich habría podido conseguir que aprobaran. Como todos habían visto, consistía en aplastar a la caballería destacada aparte y arruinar su formación. Para rematar, a unos pocos se les entregaron cuernos para soplar y engañar al ejército enemigo, haciéndole creer que estaba rodeado, superado en número y en armamento.

Las guerras no se libran solo con espadas y lanzas: arrebatarle a un ejército su voluntad de luchar era un método totalmente válido. No importaba que no pudieran sostener el golpe inicial; era un ataque a su espíritu. Si el enemigo actuaba de la peor forma posible para ellos mismos, tanto mejor sería la victoria para el Imperio.

—Debo decir que estuve al borde del maldito asiento. Si ellos se hubieran mantenido calmos, nosotros habríamos estado en problemas.

El hombre que hablaba con Erich mientras arrojaba su cuerno había ganado fama similar en la región: Siegfried el Afortunado y Desdichado. No tenía un papel protagónico en muchas canciones, pero era un guerrero de gran renombre. Siegfried seguía siendo un aventurero y un amigo cercano del Escudo de Marsheim —aunque muchos lo confundían con un vasallo—, y habían entrado juntos al campo de batalla en numerosas ocasiones.

Una vez más, Siegfried había logrado desempeñar un papel de apoyo que aquellos más cobardes o incapaces jamás habrían podido soportar, y lo había hecho con gran éxito. Podría parecer una tarea sencilla sobre el papel, pero cualquier necio que supiera lo que pesa una espada en la mano y lo que significa el pánico del campo de batalla sabría que no lo era en absoluto. Dependiendo de cómo se soplara el cuerno, el enemigo podía irritarse. En el peor de los casos, una unidad valiente podría lanzarse en busca del origen del sonido, arruinando el plan y condenando a quienes lo ejecutaban.

Siegfried habría podido encargarse sin problema de cincuenta o sesenta soldados él solo, pese al terreno difícil, pero eso no podía decirse del resto de la unidad. Su habilidad le permitía hacer el trabajo de cinco personas, pero, sin su esposa y sus singulares talentos, era triste decirlo, la mitad del grupo habría sido aniquilada.

Todos los que trabajaban bajo las órdenes de Erich sabían que, ya fuera en la guerra o en la aventura, ponían su vida en juego. Donde la mayoría de los mortales morirían gritando por sus madres o sus amantes, aquellos pocos implacables dejarían este mundo sin remordimientos.

Aun así, Siegfried se sentía inquieto con trabajos como aquel… tareas donde las vidas de su equipo estaban en riesgo, pero la suya no. Pese a todo, nunca había sido capaz de librarse de su costumbre de aceptar misiones de un patrón en particular: un hombre cuyas profundidades seguían siendo un completo enigma. Lo único que podía hacer era esperar que, cuando los dados cayeran, lo hicieran a su favor.

—Te dejé este trabajo porque sabía que podrías hacerlo. Cien de estos hombres volverán a casa con honores.

Erich tomó el cuerno de manos de su amigo y se lo entregó a otro miembro de la unidad de Siegfried. Luego sacó una pequeña caja que llevaba siempre encima, incluso con la armadura completa. Encendió su tabaco enrollado: un vicio innoble, indigno de la mayoría de los nobles con título, pues algo tan práctico podía hacer que uno se asemejara a un plebeyo por un instante.

—Hoy aplastamos a muchos señores menores, —continuó Erich—. Este conflicto ha marcado un verdadero punto de inflexión. Aunque ahora la región quede firmemente bajo el dominio imperial, la economía va a sufrir un golpe brutal. Quizá quede reducida a la mitad. Erradicar la corrupción no siempre da los frutos que uno espera.

—Hoy matamos a mucha gente, —dijo Siegfried con semblante solemne—. La mayoría aún no lo sabe.

El hedor de la batalla había llegado hasta ellos. Erich dudaba que pudiera soportar el fétido olor a sangre y vísceras sin el aroma, intensificado con magia, de sus cigarrillos para ahogarlo todo.

—No tengo la menor idea de qué están pensando el emperador y el margrave… Esta región es una zona de contención contra nuestro gran vecino del oeste. ¿Qué beneficio puede salir de tanta lucha? Has oído hablar de esos nuevos productos de vidrio que están llegando, ¿verdad? Yo todavía ni los he visto.

Las revueltas se habían prolongado durante demasiado tiempo. El Imperio no había puesto verdadero empeño en resolver el problema; las rebeliones habían comenzado cuando Erich tenía diecisiete años y ya llevaban cinco años continuos. Erich había pasado casi una cuarta parte de su vida limpiando los desastres del margrave.

Ahora las caravanas evitaban Marsheim. Los mercaderes itinerantes, cargados de toda clase de rarezas del extranjero, ya no remontaban el río Mauser para visitarla. El actual emperador era conocido por su afición a los asuntos internos, así que ¿qué posible beneficio esperaba obtener de todo este caos?

—Espera… Todo esto dependía de una emboscada, así que…

—Muy bien, ya basta, Erich.

Siegfried le tapó la boca a su antiguo compañero de aventuras en un instante. Cada vez que Erich expresaba sus malas corazonadas, casi siempre terminaban haciéndose realidad. El simple hecho de estar presente cuando las decía ya garantizaba que Siegfried acabaría también en algún espantoso campo de batalla tratando de arreglar el caos que se desatara después.

—No quiero morirme antes de que mi hija se case o de que mi hijo vaya a su primera batalla. ¡Así que deja de hacer predicciones!

Erich forcejeó hasta que por fin logró liberar la boca.

—Los gemelos cumplirán tres este invierno, ¿eh? El tiempo realmente vuela.

Erich soltó una bocanada de humo, el cansancio marcado en su rostro bajo la luz del crepúsculo. El hombre lo sacaba de quicio, pero había cierta melancólica belleza en la escena frente a él.

—Sí, cada día se ponen más lindos. Son pura energía, te lo juro. Así que vamos, viejo, no me arrastres a guerras innecesarias. Esto ya no es ir de aventuras.

—Entiendo. Eres mi amigo, Sieg. Odiaría mantenerte tanto tiempo lejos de casa que tus hijos olvidaran tu cara.

—¡Grah, ¿por qué suena tan convincente cuando tú lo dices?!

Siegfried se contuvo de lanzarse sobre Erich y darle una buena paliza en represalia por su humor macabro, y en su lugar pensó en su esposa en casa. Kaya se había dedicado por un tiempo por completo al trabajo de herborista, pero tras la sobredosis mortal de Nanna, había retomado la antigua operación del Baldur. Casi podía oírla regañándolo por comportarse como un niño.

Kaya se había vuelto más fuerte en los años desde que conocieron a Erich, y aún más después de que nacieron sus hijos. Aunque en Marsheim y sus viejos conocidos de Illfurth lo llamaban Siegfried, ella insistía en seguir llamándolo Dirk. A pesar de todas sus protestas a lo largo de los años, nunca logró hacerla cambiar de opinión.

Siegfried se sentía culpable por estar fuera trabajando mientras sus hijos se volvían cada vez más revoltosos y difíciles de manejar.

—Si nadie da un paso al frente, Marsheim estará en problemas. Puedes hacerlo, «papá».

Siegfried solo chasqueó la lengua en respuesta. Sin embargo, para todos estaba claro que se necesitaban guerreros capaces como él para mantener la paz. Kaya nunca le había prohibido ir, y sus compañeros aventureros lo ayudaban, pese a sus comentarios de que no aprobaban que Siegfried se involucrara tanto en el esfuerzo bélico.

—Maldita sea, ¿cuándo va a acabar toda esta lucha? ¿No sería más rápido asaltar la mansión del tipo que manda y cortarle la cabeza?

—La persona con más poder es un guerrero de renombre que tiene mucha influencia en la zona. Además, no permanece en un solo lugar. Si lo enfrentáramos ahora, supongo que perderíamos… ¿la mitad de los nuestros?

—¿Y no es justamente por eso que deberíamos eliminarlo?

—Entiendo tu punto, pero perderíamos a la mitad y el resto quedaría fuera de combate por un buen tiempo. Las bajas no valen un poco de caos momentáneo. No lo has olvidado, ¿verdad? Su «alto rey» es solo una figura decorativa; su único poder viene de su papel en reuniones y cosas por el estilo.

Otra cosa que irritaba a Siegfried sobre Erich era que todo lo que decía tenía sentido lógico, incluso las locuras que le pedía hacer. Por supuesto que sería posible librar a la región de algunas de sus figuras poderosas, pero incluso un aventurero como Siegfried entendía que perder a la mayoría de la gente de confianza de Erich sería un costo demasiado alto que pagar.

El trabajo de él y de sus compañeros aventureros era la única razón por la que la región no había caído en una anarquía total. El escuadrón de Erich también se esforzaba en suprimir organizaciones de bandidos a gran escala, cortando de raíz el surgimiento de cualquier aspirante a Jonas Baltlinden.

—Vamos, Sieg. Imagina lo que pasaría si convirtiera a Kaya en viuda. Sería mucho más aterradora que cualquier soldado que haya conocido, te lo aseguro. No quiero que los esposos y esposas de mis subordinados encuentren los cadáveres de sus seres amados, hinchados por la descomposición de la muerte.

—Tienes razón… Si al final tenemos que hacer tu funeral, apuesto a que Margit no necesitaría ni un día para dejarnos a Kaya y a mí con la cara en el suelo.

—Sabes que no esperaría al funeral.

—¡No importa cuándo! ¡No quiero que una vieja amiga me corte el cuello en medio de la noche, punto!

Mientras la pareja lanzaba esas bromas oscuras entre el humo de los cigarrillos, se escucharon gritos de guerra a lo lejos. Lo más probable era que los subordinados del Barón Strasbourg hubieran tomado la cabeza del líder enemigo. Eso haría mucho por su reputación.

—Muy bien, no me gusta recoger paja. Vámonos, ¿sí?

—Uf, estoy muerto. No estoy entrenado para montar a caballo, pero sigo yendo y viniendo, yendo y viniendo… ¡Y todo este trabajo no hace nada por nuestras carreras de aventureros! ¡He estado en rango verde-cobre durante los últimos dos años!

—Está bien, está bien, haré que el margrave tire de algunos hilos con la directora de la Asociación. Pero el pago es bueno, ¿no?

—Sí, pero nunca es suficiente con dos retoños corriendo por ahí. Mi hijo está muy metido en las hierbas y esas cosas, y mi hija encontró mis armas de práctica. Tendré que comprarle equipo cuando crezca.

—Así que les viene de familia, ¿eh?

—Sí. No voy a impedirle que sea espadachina solo porque es niña.

—En eso concuerdo contigo, compadre, pero ¿no eras tú el que decía que querías que tu hijo tomara la espada? ¡Hace un minuto hablabas de su primera batalla!

—¿Y qué importa? Mientras pueda enseñarle a alguno de los dos. Ojalá no salgan como yo y logren dominar la espada antes que la lanza.

A pesar de que sus carreras de aventureros estaban en pausa, la pareja seguía tan compenetrada como siempre.

[Consejo] Las revueltas de Marsheim son una larga serie de levantamientos en la periferia rhiniana. Aunque el Imperio prefiere aplastar a sus enemigos en una batalla rápida para evitar escaramuzas posteriores, debido a diversos errores y presiones políticas, las revueltas han durado mucho más de lo previsto.


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