Optimizando al extremo mi build de juegos de mesa de rol en otro mundo

Vol. 1 Invierno del séptimo año

 

Valor fijo

Número fijo utilizado en cálculos que no dependen de las tiradas de dados. Fuera de las tiradas críticas como los ojos de serpiente[1] o los vagones[2], los juegos de rol de mesa generalmente usan una fórmula aditiva de [Valor fijo (que representa la habilidad base)] + [Tirada de dados] = resultado.

Por ejemplo, digamos que la <Fuerza> (valor fijo) de uno es 5 y quiere empujar una roca. Si el número necesario para tener éxito es un 12, el jugador necesitará un valor total de 7 de su tirada 2D6. Esta tirada de dados añade un elemento de aleatoriedad para disfrute de los jugadores.

Sin embargo, si este valor fijo estuviera en 6 o 7, el resultado mínimo del dado necesario para tener éxito sería menor; de ahí que, en los sistemas que los utilizan, los valores fijos más altos indiquen personajes más fuertes.

 

Aquí el verano era agradablemente seco en comparación con mi tierra natal, y el año se deslizaba rápidamente hacia el otoño. El panteón de dioses que supervisaba Rhine y sus estados fronterizos contaba con la Diosa de la Cosecha entre sus miembros, y la abrumadora carga de trabajo de su estación hizo que pasara antes de que me diera cuenta.

No tuve tiempo de apreciar la romántica vista del trigo resplandeciente, mecido por el viento bajo el sol otoñal poniente. Tampoco pude dedicar un momento a ponerme sentimental por un año más de edad a mi nombre. Mis hermanos y yo nos apresurábamos a ayudar en la granja siempre que podíamos.

Con todo lo que había que hacer durante la cosecha, un niño de siete años era más que suficiente para ser considerado un peón. Mi familia había sacado provecho de mí: la resistencia infantil que antes creía ilimitada se agotó en un abrir y cerrar de ojos. De hecho, los únicos recuerdos que tenía del otoño eran el trabajo en el campo y el sueño. No podía dejar de maravillarme al ver cómo mis hermanos seguían jugando al aire libre después de un día de trabajo.

Teníamos mucho más que hacer que nuestra propia granja familiar. La idea de un cantón no era sólo para aparentar: una parte de nuestros impuestos se destinaba al mantenimiento de los campos del señor. Sus incontables acres de tierra[3] se repartían entre todas las casas del cantón para su gestión, y aún quedaba mucho por hacer.

Después de todo, yo también tenía que echar una mano en las granjas de mis parientes. Por muy molesto que fuera, no podía restarle importancia a este tipo de cooperación. En una época totalmente alejada de las comodidades modernas y de los avanzados equipos agrícolas, la mano de obra era la reina. Los campos se quedarían bloqueados de trigo para siempre si no echábamos mano de nuestros parientes para llevar a cabo todo el trabajo. Necesitábamos poder sembrar las semillas de las flores antes de que empezara a nevar, para poder convertirlas en abono verde cuando llegara la primavera. De lo contrario, podríamos enfrentarnos a graves repercusiones durante la cosecha del año siguiente.

Nuestra siega consiguió concluir antes de que la Diosa de la Cosecha diera la hora de salida al año. Cuando el ajetreo del otoño empezó a dar paso al bullicio de los preparativos para el invierno, un recuerdo me rondó por la cabeza. Las granjas japonesas modernas sólo tenían un único cultivo que se sembraba en primavera y se cosechaba en otoño, así que no había pensado en ello, pero de repente me di cuenta de que la planta que estábamos manipulando era trigo.

El tipo de trigo que cultivábamos era un cereal de invierno, es decir, que se sembraba en otoño y se cosechaba cerca del final de la primavera. Aunque nunca llegué a ver su final, una vez había leído un cómic que entraba en detalles sobre la industria agrícola moderna, así que el recuerdo era bastante claro. El clima de Konigstuhl era menos propenso a los ventisqueros que el del comic, pero dudaba que el trigo en sí pudiera diferir tanto, y pedí explicaciones a los adultos que me rodeaban.

—¿A qué viene eso ahora, Erich? —preguntó mi padre—. El trigo se planta en primavera. Es cuando la Diosa de la Cosecha decidió que debíamos sembrar nuestras semillas.

—La tierra es un vestido hecho para la Diosa de la Cosecha, —explicó mi madre—. Queremos vestirla con el vestido más hermoso durante la época más pródiga del año, así que sembramos nuestras semillas en primavera.

Las respuestas que recibí tenían poca sustancia. El único hilo conductor en cada una de ellas era la mención de nuestra deidad, la Diosa de la Cosecha. No servía de mucho teorizar por mi cuenta, así que decidí simplemente ir a preguntar a alguien que supiera la respuesta. En cualquier caso, estaba acostumbrado a que este tipo de investigación inicial fuera una parte habitual de cualquier campaña. Lo importante era preguntar «¿Qué es eso?» cada vez que me enfrentaba a un término desconocido.

Encontré un momento entre mis tareas de preparación para el invierno para escabullirme a la iglesia y hacerle la misma pregunta al obispo, donde por fin obtuve una respuesta satisfactoria. Tal y como habían afirmado mis padres, la Diosa de la Cosecha utilizaba su poder divino para dictar la época de siembra de las cosechas.

Esto era algo que ya había supuesto por mis propias bendiciones, pero las enseñanzas del obispo confirmaron que los dioses de este mundo eran existencias probadas, a diferencia de las deidades de mi vida anterior. Hacían milagros en la tierra, susurraban profecías a los oídos de los fieles y castigaban a los paganos con prejuicios. Gobernaban el mundo con sus asombrosos poderes y estaban innegablemente presentes en nuestras vidas.

En esencia, eran los dioses clásicos de los juegos de rol de mesa que sólo estaban a una ferviente plegaria de responder con una bendición celestial. Era esta bendición la que alteraba las estaciones y la flora según los caprichos de los dioses. La Diosa de la Cosecha presidía la fertilidad del hombre y del campo, y como árbitro de la vida misma, nos había pedido que la adornáramos cuando la vida era más abundante. Puesto que la tierra era Su forma corpórea, esto significaba que debíamos planificar nuestra cosecha para el otoño.

El obispo tuvo la amabilidad de explicar nuestro mito sagrado con más detalle de lo que había oído en nuestro servicio habitual:

—En primavera, confeccionamos pijamas con hierba verde para asegurarnos de que Ella pueda despertarse cómodamente. Luego labramos la tierra y plantamos nuestros cultivos, creando un fino velo para que se proteja del calor del verano. En otoño se teje un vestido dorado adornado con todo tipo de frutas para celebrar el ciclo del año. Una vez terminado todo el trabajo, la Diosa de la Cosecha se acuesta envuelta en un manto de nieve blanca.

Estoy seguro de que el obispo estaba dispuesto a enseñarme durante este caótico ajetreo (se había estado llenando la ropa de invierno de algodón mientras me daba el sermón) sólo porque yo había sido un buen participante en la iglesia. Había memorizado los himnos que cantábamos durante el servicio, y estaba claro que yo no preguntaría si solo me tomara la fe a la ligera. Acarició el blanco incipiente de su barba pulcramente cuidada y añadió: «También compensamos nuestra temporada de cosecha con las de las naciones vecinas para evitar conflictos». Al parecer, esta información sólo debían aprenderla los sacerdotes ordenados, pero se limitó a darme una palmadita en la cabeza y me despachó después de decirme esto.

Ya había experimentado muchas veces la sensación de que mi mundo se expandía, pero ahora me sentía tan vigorizado como el día en que compré mi primer libro de reglas suplementario. Había algo conmovedor en sumergirme en el mundo que no podía conseguir hojeando las páginas de estadísticas que venían con mis habilidades. ¡Qué divertido!

Era vital meter la cabeza en todo lo que fuera remotamente interesante. No hay resultados sin hacer nada antes, y el éxito en este mundo de combinaciones estaba directamente relacionado con la cantidad de datos que tenía a mano. Acumular información era una parte importante del trabajo preliminar.

Gracias al obispo, pasé el resto del día de lo más animado mientras realizaba mis abundantes tareas invernales. No vivía en una región propensa a quedar sepultada por la nieve, pero el frío del invierno seguía siendo una amenaza real. La temperatura descendía con frecuencia por debajo del punto de congelación, como demostraban las jarras de agua helada que a veces veía por las mañanas.

Incluso de niño, había mucho que hacer: por ejemplo, muchos de los niños de nuestro grupo de amigos se encargaban de aumentar nuestra pila de leña con ramas perdidas o de ir por frutas que se conservaran bien. Sin embargo, los niños de Konigstuhl estaban más que encantados de ayudar. De hecho, este tipo de «tareas» se podían hacer en el mismo bosque en el que jugábamos, así que parecía más una prolongación del recreo que un trabajo. Además, era una forma especial de jugar que sólo podíamos disfrutar una vez al año, y nuestros padres nos elogiaban cuando lo hacíamos bien. ¿Cómo no íbamos a querer ayudar?

Pero los momentos de diversión siempre duran poco. Los preparativos para el invierno ya eran todo un reto, pero cuando mi hermana Elisa se acercaba a su segundo cumpleaños, le dio una fiebre terrible que puso a nuestra casa en estado de emergencia.

 

[Consejos] Los dioses son existencias superiores que han hecho acto de presencia. Si el mundo fuera un ordenador de sobremesa, los dioses serían administradores que podrían utilizar el software instalado en él. Vigilan a quienes habitan sus programas y obtienen poder de su fe.

 

No se sabe cuándo un alma inocente regresará a los dioses, porque su inocencia no puede soportar la crueldad corrupta de la realidad efímera.

Johannes se sacudió de la cabeza el viejo adagio Rhiniano y secó el sudor de su jadeante bebé. La más pequeña estaba al rojo vivo y jadeaba mientras se retorcía en la cama. La pequeña Elisa había nacido una fría noche de invierno hacía dos años. Había llegado a un mundo oscuro y helado, con la luna nueva colgando sobre su cabeza. Había sido más pequeña de lo que debería, y también había tardado en madurar.

Un año bastaría para que otros niños mostraran signos del habla y dominaran sus piernas tambaleantes. Elisa se acercaba a los dos años y aún no había llamado a su madre y a su padre. Además, aún no se había puesto en pie, y mucho menos había dado sus primeros pasos. De hecho, acababa de ser destetada el mes pasado.

La monja que la había atendido había calmado las preocupaciones de Johannes y Hanna diciendo que la niña simplemente había nacido un poco antes de tiempo y que había obrado un milagro para mejorar la resistencia de Elisa. Aun así, su crecimiento era preocupantemente lento.

La pareja había pensado primero que su hija estaba enferma y luego sospecharon que podía ser sorda. Incluso pensaron en alguna terrible avería en alguna zona sensible de su cráneo, pero todas esas teorías se quedaron en nada. No tuvieron más remedio que aceptar que ella era así.

Y después de todo eso, ahora estaba más caliente al tacto que el fuego de la estufa. Tosía toda el agua que le daban, por no hablar de las gachas. Con la garganta demasiado irritada y la nariz demasiado taponada hasta para llorar, la pareja fue plenamente consciente de la fugacidad de la vida de su hija.

Su familia había estado libre de problemas hasta la llegada de Elisa. Los tres hijos mayores, que seguían el ejemplo de su padre, nunca habían padecido ninguna enfermedad grave. Erich era tan flaco como su madre, pero incluso él había crecido perfectamente sano. Nunca habían tenido que suplicar un milagro al obispo, y las únicas veces que recurrieron a un médico fue para curar un moratón o un corte. Se habían vuelto complacientes. Nuestros hijos crecerán con buena salud, habían pensado.

Sólo pudo hacer pasar una pequeña cantidad de agua por la garganta de Elisa, Johannes dejó de secarse el interminable torrente de sudor y se volvió hacia su mujer. «…¿Podemos permitirnos la siguiente dosis?», preguntó, abrazándola con fuerza. El médico local había acompañado a una caravana al Mar del Sur para pasar el frío invierno, y había sido una gran odisea comprar la medicina, tanto física como económicamente.

—…Por poco, —respondió Hanna. Johannes se había burlado a menudo de que no se merecía una mujer de la belleza de Hanna, pero ahora su habitual encanto había dado paso a un ceño gastado y ojeroso mientras rebuscaba en su bolsa de monedas. Los impuestos de otoño y los gastos de invierno lo habían dejado notablemente ligero: sólo quedaban unas cuantas monedas de bronce acompañadas de un puñado de plata. Tenían un pequeño alijo escondido en el sótano en caso de robo, pero ni siquiera eso serviría para reforzar su monedero.

Habían gastado parte de su dinero en ampliar sus campos tras recibir la aprobación del magistrado. Otra parte la habían invertido en un caballo de labranza para mantener la parcela más grande. Luego habían comprado semillas de arroz para cultivar sus nuevas tierras. Si la catástrofe se hubiera producido un año antes, capear el temporal habría sido una tarea elemental. El momento era trágico.

Los medicamentos eran caros. Las hierbas medicinales requerían cuidados constantes para evitar que se pudrieran y carecían por completo de sentido sin la comprensión de las proporciones de los brebajes por parte de un médico experimentado. Además, estos herboristas no elaboraban medicamentos a su antojo, sino que adaptaban cada cura a su petición correspondiente, teniendo en cuenta los síntomas, la edad y demás. El elevado precio del producto final era algo natural.

Poco quedaba de la medicina por la que la pareja había vaciado sus bolsillos. Era evidente que sólo duraría una o dos dosis más, y si no curaba a Elisa, había pocas esperanzas de que algo lo hiciera.

Muchas eran las jóvenes almas que partían de este mundo a causa de la enfermedad. Hasta ahora, Johannes y Hanna habían sido bendecidos con la extraordinaria fortuna de no ver a sus hijos partir hacia el abrazo celestial a manos de un resfriado. Pero en verdad, la muerte era un asunto corriente.

—…Ya veo, —dijo Johannes con amargura. Sus manos se tensaron sobre sus muslos. ¿Qué clase de padre ni siquiera puede salvar a su propia hija? Con el nacimiento de Elisa había planeado ampliar sus tierras de labranza para proporcionar una vida mejor a todos los que vivían bajo su techo… Sus anchos hombros, tonificados por años de trabajo físico, se desplomaban ahora bajo el inmenso peso de su propia maldita decisión.

Había medios para conseguir fondos rápidamente. Johannes conocía a un puñado de posibles prestamistas y, en el peor de los casos, podría hipotecar sus campos recién ampliados para conseguir el capital. Pero, ¿podría pedir a su mujer y a sus cuatro hijos sanos que sacrificaran su futuro para salvar a su hija?

Las emociones de Johannes le pedían a gritos que hiciera todo lo posible por Elisa, pero el jefe de familia racional que llevaba dentro le pedía a gritos que lo reconsiderara. Mientras sostenía la vida de su hija en una mano, el peso de su mujer y sus hijos pendía de la otra. No podía justificar el gasto de sus últimos ahorros para tener una oportunidad de recuperar la salud de Elisa, mientras se arriesgaba a que el resto de la familia muriera de hambre durante los meses de invierno.

—Querido, —susurró Hanna—, ¿crees que…?

—Nosotros… —Johannes hizo una pausa—: Puede que tengamos que prepararnos para lo peor.

—¡Querido!

—¡No me hagas decirlo! ¡Lo sabes tan bien como yo!

Una vez agotada la última medicina, tendrían que armarse de valor. No era fácil tomar una decisión, ya que sus pensamientos se entrecruzaban como serpientes que se tragaban su propia cola. Entonces, de repente, las tablas del suelo emitieron un crujido perceptible.

La pareja se giró sorprendida y exclamó: «¿¡Erich!?». En el umbral de la puerta estaba su hijo menor, con paso soñoliento. Los chicos habían estado ocupados últimamente cuidando de la casa mientras Johannes y Hanna cuidaban de su hija, por lo que Erich debería haberse reunido con sus hermanos en el país de los sueños hacía tiempo. Verle aquí ahora era un gran shock; no querían que sus hijos oyeran una discusión tan preocupante.

—Mamá, papá… —murmuró Erich.

El niño era increíblemente maduro para su edad, pero un niño era un niño. Algunas cosas eran adecuadas para que las aprendieran a su edad, y otras era mejor no verlas ni oírlas. Los dos padres se adelantaron asustados, preocupados por lo que le dirían. Pero este estado de alarma hizo que sus pensamientos se paralizaran al ver el objeto que su hijo tenía en la mano cuando adelantó el brazo.

Las pequeñas manos de Erich sostenían una estatua de madera. Representaba una figura voluptuosa con una abundante cabellera que desprendía un aura de maternidad: la Diosa de la Cosecha. El movimiento palpable de su cabello y la suavidad visible de su cuerpo eran lo bastante seductores como para que incluso un par de labradores incultos vieran la maestría de su artesanía.

—Si vendemos esto por dinero, ¿Estará bien Elisa? —preguntó Erich.

A los dos adultos se les fue el color de la cara al instante. Después de todo, su hijo acababa de convertirse en ladrón. Aunque la ley imperial no permitía que los hijos heredaran los delitos de sus padres, éstos eran plenamente responsables de las fechorías de sus vástagos.

El hurto conllevaba una gran cantidad de castigos potenciales, pero las multas y los castigos ejemplares constituían la mayoría. Aunque circulaban historias de delincuentes primerizos que se libraban con un anuncio público de sus delitos, la mayoría eran condenados a vivir un tiempo encadenados o con grilletes de madera para mostrar al mundo sus pecados. Si el objeto robado era especialmente valioso, existía la posibilidad de que les quitaran las manos como daño.

Incluso para un ojo inexperto, el ídolo que tenían ante ellos era claramente bastante sofisticado. La madera había sido refinada en un avatar de la Diosa, e incluso en su estado sin pintar claramente alcanzaría una suma ridícula. Pertenecía a un templo, no a su humilde morada.

—Erich, ¿de dónde demonios has sacado esto…? —preguntó Johannes, agarrando a su hijo por los hombros. En ese momento, bajó la mirada hacia los andrajosos pantalones del chico, que habían pasado por tres iteraciones de hermanos, y se dio cuenta de que aún se adherían a ellos copiosas virutas de madera. La talla de madera también olía fuertemente a cortes recientes, sin rastro de barniz en el olor. Aunque el acabado era liso, estaba claro que había sido un trabajo minucioso con una lima rugosa, y la textura de las coníferas que la familia utilizaba como leña asomaba por debajo de la superficie.

—Lo hice yo, —explicó Erich—. Pero me llevó mucho tiempo. Intenté copiar el de la iglesia.

Ahora que lo mencionaba, la estatua era más bien una estatuilla: tenía aproximadamente la longitud de un antebrazo. Era razonable pensar que había sido tallada en un trozo de leña.

Sin embargo, por muy hábil que fuera su hijo, era impensable que hubiera creado algo así sin una herramienta adecuada. No sería extraño que la obra alcanzara unas cuantas piezas de oro si se le diera algún acaba… ¡¿piezas de oro?! El marido y la mujer jadearon al unísono.

—Erich, —preguntó Johannes a modo de confirmación—, ¿de verdad has hecho tú esto? ¿Tú solo?

—Sí, —respondió Erich mientras se sacaba una astilla de la mano. Contuvo un bostezo y continuó—: Lo hice poco a poco, ya que mamá y tú han estado hablando de cuánto dinero necesitamos desde que Elisa enfermó.

A sus padres les invadió la vergüenza. Habían hablado en voz baja mucho después de que se pusiera el sol para que sus hijos no los oyeran y, sin embargo, su hijo menor había captado sus conversaciones con toda claridad. Ningún padre o madre querría que su hijo tuviera que cargar con semejantes preocupaciones.

—Estoy ocupado durante el día, —explicaba Erich—, así que he estado trabajando cuando la luna sube por el cielo. Entonces hay mucha luz.

Johannes enterró la cara entre las manos. Su hijo, que estaba creciendo, había estado luchando contra la somnolencia todas las noches para quedarse despierto hasta tarde trabajando en una forma de ayudar. Se sentía como si le hubiera fallado como padre.

—¿Crees que esto ayudará a pagar la medicina? —preguntó Erich.

—…Sí. Lo hiciste bien… Eres increíble. —Siempre que Johannes elogiaba a sus hijos, añadía al final «Realmente eres mi hijo». Pero esta noche no se atrevía a hacerlo. Tales palabras de un padre decepcionante se desperdiciaban en un hijo espectacular.

Vender la estatuilla a la iglesia sin duda daría lo suficiente para comprar más medicinas. De hecho, si la dedicaban a la iglesia, podrían solicitar el uso de un <Milagro> en su lugar. Los poderes curativos de la Diosa de la Cosecha no eran tan potentes como los de la Diosa de la Noche, que presidía la curación, pero eran más que suficientes para curar alguna que otra enfermedad.

—Eres increíble, —repitió el padre—. Realmente eres… Realmente eres el hermano de Elisa.

—¿Su hermano? —se hizo eco el hijo.

—Sí, eres un hermano maravilloso… De verdad. —Johannes levantó a su hijo que asentía para llevarlo al dormitorio de los niños. Erich no había podido descansar bien en los últimos días trabajando a la luz de la luna como lo había hecho. Además, había estado ayudando en las tareas domésticas, por lo que el cansancio se le pegaba ahora como una ropa mojada que arrastraba allá donde iba—. Es hora de irse a la cama. Déjame el resto a mí.

—Sí… Bien… mm… —se interrumpió el niño.

Llevando a su hijo dormido en brazos, Johannes dejó escapar un enorme suspiro. Voy a ir a la iglesia en cuanto la gente empiece a levantarse por la mañana. El hijo lo había dado todo, ahora el padre tenía que devolvérselo con la misma moneda.

Johannes ignoró su propio cansancio y juró a la luna helada al otro lado de la ventana que lo conseguiría. La luna estaba llena esta noche. En el panteón Rhiniano, el perfecto círculo resplandeciente en el cielo representaba la manifestación de una mitad de los dos dioses paternos: la Diosa de la Noche, que presidía la maternidad y la divinidad.

Con la Diosa Madre y sus asistentes siderales como testigos, Johannes dejó descansar suavemente a su trabajador hijo y regresó en silencio al lado de su hija.

 

[Consejos] Los milagros son actos de la divinidad que provocan realidades que, de otro modo, se considerarían insondables. La voluntad de los dioses inclina la realidad hacia la «verdad» y, para ello, puede deformar las leyes de la física y la naturaleza.

Quienes tienen el poder de provocar milagros lo hacen con una gravedad considerable, independientemente de su fe. Los milagros siguen siendo milagros precisamente porque no ocurren casualmente.



[1] Ojos de serpiente se refiere a una tirada en la que ambos dados muestran un uno. Esta tirada es llamada así porque los dos unos parecen los ojos de una serpiente.

[2] Vagones se refiere a una tirada en la que ambos dados muestran un seis. Esta tirada es llamada así porque los dos seis parecen la forma de un carro de ferrocarril.

[3] Acre de tierra es una medida de superficie utilizada en algunos países, principalmente en los Estados Unidos, para medir la extensión de terreno. Un acre equivale a aproximadamente 4.046,86 metros cuadrados o 0,404686 hectáreas.

 

 

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