Optimizando al extremo mi build de juegos de rol de mesa en otro mundo 

Vol. 1 Escala Henderson 0.1

 

Escala Henderson 0.1

Un evento que descarrila y que no tiene impacto en la historia general.

Por ejemplo, una conversación con un PNJ aleatorio podría alargarse demasiado, provocando que los jugadores se precipiten en una batalla menor.

Los ogros se pasaban la mayor parte de la vida evitando el aburrimiento. Nacieron guerreros: la aleación de su piel frustraba los ataques y sus huesos metálicos eran la tenacidad misma. Sus articulaciones eran tan fuertes como sus esqueletos adamantinos, y su impresionante musculatura permitía a sus enormes cuerpos bailar con facilidad. Los cincelados regalos del cielo a los que llamaban cuerpos no eran sino aptos para el arte de la batalla.

Sin embargo, la complexión superior de una raza guerrera por sí sola no habría bastado para que los ogros vagabundos fuesen bienvenidos en todo el país como luchadores patrocinados por el estado. Sus instintos estaban tan afinados para el deporte del combate como sus cuerpos. Al igual que las criaturas inferiores buscaban pareja, los ogros buscaban la emoción de la batalla.

La necesidad instintiva de luchar está presente en todas las formas de vida: el conflicto suele ser necesario para sobrevivir o conseguir pareja. Sin embargo, la inclinación de la mayoría de las especies por la violencia palidece cuando se compara con la de los ogros. La mayoría de las formas de vida consideran la hostilidad sólo como un medio para alcanzar un fin, como la conservación de la vida o la adquisición de material. Pero los ogros no lo ven como un medio: es el propósito mismo de sus vidas.

El entrenamiento es un medio para experimentar una batalla más pura; el consumo existe para seguir luchando; la victoria no es más que una transición al siguiente encuentro. Todo lo que hacen conduce a la emoción de la lucha. Una parte fundamental de su alma lo ansía. Los que caen enfermos o están demasiado heridos para ir al campo de batalla suelen quitarse la vida en menos de medio año. Desde el momento de su nacimiento, la vida fuera del combate es impensable para ellos.

Sin embargo, su físico perfeccionado les aporta algo más que el deleite de la batalla. Con él viene un hambre insoportable, porque hay pocos que puedan igualar su poder innato. Una espada mundana apenas puede hacerles un rasguño en la piel, y los trucos baratos vacilan ante su imponente estatura. Además, su excepcional metabolismo los bendice con una larga vida libre de enfermedades.

Aunque sus cuerpos francamente injustos son objeto de envidia para muchos, esa misma ventaja es la raíz de una de las tragedias fundamentales de la condición de los ogros. Incluso los ogros adolescentes pueden pisotear a luchadores experimentados con facilidad. Para un pueblo que valora más la emocionante danza de un combate bien igualado que una rápida paliza unilateral, su físico es demasiado extraordinario. Si no fueran más que una banda de brutos salvajes que utilizan su constitución natural para arrasar con todo lo que se interpone en su camino, nadie les otorgaría el título de guerreros. Había un abismo entre llevar ese título y ser simplemente sinónimo de violencia.

En este mundo abundan los fuertes. Los gigantes eclipsan a los ogros tanto en tamaño como en fuerza, y su población sigue siendo considerable a pesar de los estragos de la peste. Los dragones aterrorizan los cielos y arrasan todo lo que encuentran a su paso, como calamidades divinas vivientes. Sin embargo, eran actores de una violencia primitiva, sólo interesados en exprimir al máximo los poderes de su derecho de nacimiento. No había nada particularmente extraño en ello. Al fin y al cabo, un tigre es fuerte porque es un tigre, y reina sobre su territorio utilizando la fuerza que le corresponde. Entrenar más sería admitir su debilidad: ya es suficientemente fuerte.

Los ogros discrepan, pulen su fuerza insuperable estudiando el arte de la guerra. Una inefable militancia en sus corazones les obliga a afilar sus cuerpos hasta convertirlos en las armas perfectas.

Sin embargo, cuanto más se entrenan, más se alejan de la satisfacción. A veces se conforman con un desafío menor, pero la decepción de la aventura sólo atormenta su creciente sensación de hambre. Luchar contra débiles es como comer un bocado de pan al borde de la inanición.

Sabiendo que no deben dejar que los conflictos internos les consuman, los ogros se dividieron hace tiempo en pequeñas tribus nómadas que vagan por el continente, buscando nuevos campos de batalla que puedan ofrecerles mayores alturas.

Algunos, impulsados por este mismo fin, abandonan sus clanes para recorrer el camino de un guerrero solitario. Se ganan la vida como guardaespaldas o luchadores de torneos (aunque es raro el circuito que admite a uno), todo ello mientras buscan un oponente que pueda saciar su ansia.

Lauren, de la tribu Gargantuana, no era más que una de esos muchos vagabundos que se encontró empleada como guardaespaldas de un mercader. Honrada con el apreciado título de La Valiente dentro de su clan, los había dejado atrás en el extremo occidental del continente y se encontraba recorriendo la tierra. Su pueblo se había asentado en el Oeste hacía mucho tiempo porque la tierra era rica en conflictos, pero Lauren se había cansado de luchar contra los reclutas campesinos y se había marchado hacía unos años.

Ahora, en el extremo occidental del Continente Central, estaba rodeada por el Imperio Trialista y sus naciones satélite, todas ellas famosas por su tranquilidad. Aunque los ladrones y salteadores de caminos no eran del todo desconocidos, había pocos campamentos de bandidos lo bastante notables como para ser nombrados, y las frecuentes patrullas de las autoridades contribuían aún más a impedir el desarrollo de infraestructuras de villanos. Además, las carreteras principales eran patrulladas por jinetes de dragones varias veces al día, por lo que los insensatos o desesperados que se dedicaban a robar en las carreteras eran pocos.

A pesar de su pacifismo, el Imperio Trialista estaba lleno de guerreros bien entrenados.

Desde el momento de su fundación, el Imperio había guerreado con todos sus vecinos. Edades de sangre lavada con sangre inculcaron la certeza cultural de que las épocas de paz no eran más que tiempo para prepararse para el siguiente estallido de violencia; la clase guerrera rhiniana era excepcional a pesar de los tiempos amistosos.

Los torneos locales atraían a aquellos que confiaban en sus habilidades, y a menudo se podía ver a los nobles asistiendo a concursos de fuerza o simulacros de batallas. Estas competiciones eran un medio para que los participantes perfeccionaran sus habilidades más que un entretenimiento ocioso o un espacio para la búsqueda de elogios.

Lauren había llegado al país a raíz de la noticia de esta abundancia de combates que merecían la pena. Todos y cada uno de los mercenarios entrenados en esta región lograban mucho en campos de batalla extranjeros, así que le había entusiasmado ver una plétora de hombres fuertes en su tierra de origen.

Además, Lauren se había cansado de la guerra. Aunque resulte difícil de comprender, entre la guerra y la batalla tal y como la entienden los ogros hay un abismo: traducido a valores más familiares, ella era más gourmet que glotona.

Pensándolo bien, consideraba que el acto de la guerra era un auténtico desperdicio. Después de años de entrenamiento, los guerreros más hábiles eran cortados como hierbajos indefensos por flechas perdidas o golpes de lanza afortunados de labradores comunes. Peor aún, podían ser aniquilados por una ráfaga de magia sin oportunidad de demostrar sus habilidades o asesinados mientras dormían. En el peor de los casos, podrían morir de hambre sin reclamar una sola cabeza si un asedio durase lo suficiente como para agotar sus provisiones.

Considera un filete marmolado que podría ofrecer un sabor inimaginable con sólo un ligero chamuscado; estos crímenes serían similares a empaparlo en un adobo innecesario. Por supuesto, el filete seguiría sabiendo bien, pero no había necesidad de tales cosas, o al menos esa era la refinada opinión de Lauren.

Rhine, en cambio, era muy de su agrado. A diferencia de los cobardes que se rendían en cuanto veían un ogro en el campo de batalla, aquí había gente dispuesta a pelear con ella para poner a prueba su temple. Además, su sencillo trabajo estaba obscenamente bien pagado, y los bandidos a los que abatía de vez en cuando eran lo bastante hábiles como para ganarse la vida en este país tan bien protegido.

A Lauren le costaba encontrar oportunidades para blandir su espada en comparación con el campo de batalla, pero la calidad de cada encuentro individual era mucho mejor aquí. Era suficiente para satisfacer su eterna búsqueda del aburrimiento.

Mientras Lauren esperaba su próxima comida epicúrea, siguió a su jefe y a la caravana que patrocinaba en su viaje hacia el sur, lejos del frío invierno. Tomache Gresham era el jefe de adquisiciones de la Compañía Comercial Gresham und Gesell, y se había detenido en un pequeño cantón de camino a comprar nuevas existencias en el sur.

Era un lugar sin pretensiones; innumerables cantones como éste poblaban el Imperio. A Lauren le llamó la atención el jefe de la Guardia local que había venido a recibirlos, pero él había rechazado totalmente sus insinuaciones. Aparte de él, había pocas cosas interesantes en los alrededores.

Iban a llenar sus odres y barriles, tomar prestada una casa de baños y relajarse bajo un techo sólido mientras ganaban algo de dinero extra en el festival de la cosecha local. Las razones que tenían para pasarse por allí eran las típicas, y hoy no iba a ser diferente del día anterior o posterior… o eso pensaba la ogra.

A medida que se intensificaban las celebraciones en la plaza del pueblo, la monotonía de la cada vez más escasa multitud hizo que Lauren soltara un enorme bostezo. Una lágrima flotó en el rabillo de sus ojos dorados, cuyos demoníacos iris verticales cambiaron rápidamente para mirar a la mensch que corría hacia el puesto de su empleador. A pesar de su visión borrosa, no le costó examinar a la pequeña visitante.

Lauren era guardaespaldas, pero protegía a su cliente de algo más que la fuerza bruta. Los dedos pegajosos eran una amenaza habitual, y su trabajo consistía en vigilar a todos los clientes que se cruzaban en su camino.

La chica que había venido corriendo hacia ellos era una niña mensch. La ogra tenía una extraña sensación sobre ella, pero no había nada raro en la forma en que la niña sonreía entusiasmada por una joya. Por su tamaño y su paso inestable, Lauren supuso que tendría unos cuatro años.

—¡Señor hermano! ¡Linda! ¡¡¡Linda!!!, —chilló la niña.

—Sí, es muy linda. —Detrás de la niña surgió otra persona, que vigilaba alegremente a la niña. En cuanto apareció, Lauren entrecerró los ojos. El chaperón que acompañaba a la «clienta» era un joven mensch, delgado y de rostro femenino. Tendría unos diez años, y los remiendos desgastados de su ropa anunciaban que era hijo de un granjero.

No era precisamente un chico lindo de una belleza incomparable, y a simple vista parecía poco más que un peón de granja. Sin embargo, su forma, aún poco refinada, tocó ligeramente la fibra sensible de Lauren. Tenía unos músculos que seguían perfectamente la línea central de su cuerpo de una forma que sólo los luchadores entrenados lo hacían.

Tanto si caminaba como si se agachaba, su equilibrio era estable, y sus pasos prudentes le dejaban libertad para actuar en cualquier momento. El centro de gravedad de las criaturas cuadrúpedas sobre dos patas se encontraba justo encima del cinturón, cerca del ombligo, pero Lauren dudaba de que se hubiera caído aun cuando ella le hubiera dado un pequeño empujón. Esto tenía que ser el resultado de una práctica constante. El aroma de un guerrero se desprendía de él en oleadas.

Lauren le miró las manos y vio una letanía de callosidades. Aunque en sí era algo habitual en los niños de las granjas, se dio cuenta de que había desarrollado algunas en lugares donde ningún granjero lo haría. Los callos del pulgar y el índice de la mano derecha eran indicativos de una espada de una mano, pero los de la base de los dedos anular y meñique de la mano izquierda eran más comunes en los espadachines de dos manos. Además, su muñeca presentaba un pliegue de lancero, y las marcas del dorso de la mano y del brazo desnudo delataban el uso de un escudo.

Las marcas que su entrenamiento había dejado en él lo pintaban con tonos vibrantes, como parte de una tradición mercenaria que ella conocía demasiado bien. A Lauren le resultaban nostálgicos los recuerdos de los luchadores arrojando sus armas al romperse como palillos.

La visión del chico también era aguda. Mantenía el contacto visual mientras hablaba, pero los pequeños movimientos de sus ojos demostraban que estaba captando la posición, las manos y el equipo de su interlocutor —aunque él mismo no lo supiera—, todo ello mientras mantenía sus hombros y caderas (es decir, los fulcros del movimiento) en los ángulos de su vista.

El hecho de que se hubiera puesto rígido durante una fracción de segundo al ver a Lauren era aún más motivo de elogio a sus ojos. Significaba que tenía la intuición para determinar la habilidad de un oponente. La forma en que había retrocedido un incómodo medio paso demostraba que era lo bastante sensible al peligro como para que sus instintos le empujaran fuera de la distancia de ataque.

Era un buen guerrero. A pesar de no parecer más que un granjero enjuto, emanaba el aroma de la buena cocina o, mejor aún, del whisky, el favorito de Lauren. A diferencia de la dulzura enfermiza del hidromiel o el débil sabor del vino, la caricia diabólica del whisky elaborado en las islas del lejano norte era lo bastante potente como para hacer caer incluso a sus parientes.

Con un metabolismo en un reino separado del de los mensch, a los ogros les cuesta disfrutar de la embriaguez, y el color de su rostro apenas cambia sin un espíritu seriamente poderoso. Y entre estos espíritus, el amante del ámbar, cuyos años de fortificación en algún barril lejano le daban la fuerza para acunarlos en una dichosa embriaguez, tenía encantada a toda la raza ogra.

Los amantes del licor sabían cuándo una bebida estaba lista, y Lauren consideró que esta copa estaba demasiado inmadura, como su aspecto podía sugerir. No tenía suficiente picante, quizá lo suficiente para una cata rápida, pero eso no tenía ninguna gracia.

No, el alcohol era mejor cuando se dejaba envejecer. Personalmente, Lauren prefería los gloriosos vapores ahumados del whisky con infusión de turba a las cosas sin rarezas. Los seguidores del Dios del Vino estaban de acuerdo, teniendo en cuenta que el Imperio Trialista ahora fermentaba algunos de los suyos, pero las bebidas más finas seguían siendo las más antiguas de los barriles originales del norte.

Y este chico envejecerá igual de bien. Lauren se tragó su corazonada profética, pero el deseo empezó a aflorar a la superficie. Como un lote de prueba de licor, quería tomar un sorbo. Por supuesto, no era tan grosera como para pelearse con él. Aunque no se derrumbaría de un golpe como los débiles del Oeste, sabía que los mensch se derrumbaban con rapidez.

Mientras su mirada nadaba en busca de un medio para ponerlo a prueba, se dio cuenta de que tenía ante sus ojos al caballo de presa perfecto. Había un insignificante mercader Stuart que comerciaba con espadas —del tipo que hasta los plebeyos podían comprar, demasiado endebles y desechables como para molestarse en regularlas— y que tenía un desafío abierto de cortar cascos que utilizaba para ganar monedas extra. Lauren había querido intentarlo, pero el tonto le había suplicado que no lo hiciera, con lágrimas en los ojos. Ella había cedido a regañadientes cuando él empezó a sollozar, aferrándose a su patrón.

Aunque estaba hecho polvo, el ogro sólo podía imaginar dónde se las había arreglado la rata para hacerse con un casco con acabado de mystarillo, y decidió que ya había ganado dinero más que suficiente con este plan. Aprovechando el encaprichamiento de la hermana con una perla, Lauren consiguió hacer avanzar al chico sin que se diera cuenta de sus intenciones ocultas.

La suerte quiso que la espada sin filo del puesto del Stuart atravesara directamente el viejo yelmo, maldita sea la capa de mystarillo. El agradable silbido al partirse en dos sonó en los oídos del ogro como una campana anunciando buenas nuevas.

Cuando el cuerpo de este muchacho madure y su mente se llene de experiencia… estoy segura de que envejecerá en un licor tan fino que un solo sorbo será inolvidable.

—Ahora bien, —dijo Lauren—, te envié con la promesa de que obtendrías cinco dracmas.

—Cierto. Pero ya han hecho más que suficiente para…

Y entonces el ogro pensó que una reserva era necesaria. Se pondría lívida si uno de sus compañeros menos cultos abriera un barril de esta calidad antes de tiempo. Reclamar mientras el producto aún estaba fermentando tenía su encanto: el tiempo de espera no hacía sino realzar el sabor, convirtiéndose en un acompañamiento que acompañaba a la bebida mejor que ningún otro.

—¿Será suficiente? —preguntó Lauren tras un intercambio de labios. Entre los ogros, un «intercambio de saliva» denotaba el reclamo de una mujer. Las ocasiones en que los ogros comprometían sus labios con otro eran raras: su sociedad matriarcal significaba que la idea de una sola pareja les era ajena. Aunque buscaban a sus congéneres masculinos para procrear —o simplemente para pasar el rato—, no se besaban como muestra de emoción.

La boca era sagrada para los ogros; sólo era superada por las manos que empuñaban sus armas. La boca declaraba el nombre de uno, rugía en la batalla y ofrecía un elogio a cualquiera que lograra vencerlos. No debía ser mancillada: los ogros se enorgullecían de las bellas palabras que dirigían a sus enemigos.

Así, sólo había dos ocasiones en las que un ogro pensaba en besar: cuando quería marcar a alguien como de su propiedad o cuando quería demostrar al mundo que había encontrado a un futuro enemigo. Hasta el día en que uno de ellos pereciera a manos del otro, ningún extraño debía intervenir.

—Muy bien. Mi gente te tratará bien si les das el nombre de Lauren de la Tribu Gargantuana. Les diré que he encontrado un chico mensch interesante.

Las diversas tribus que vagaban por la tierra mantenían contacto de pasada, y las reglas del honor les impedían robarse a otro retador de las narices. Después de todo, sabían bien la rabia que sentirían si les ocurriera a ellos.

—Espero con impaciencia el día en que vengas a desafiarme como un espadachín hecho y derecho.

No te pido que te des prisa, pensó Lauren. Ella sobreviviría al mensch, así que tenía tiempo de sobra para esperar. Rebosante de emoción, esbozó una sonrisa ferozmente hermosa. Todo lo que pido es que envejezcas en algo delicioso.

 

[Consejos] El «intercambio de saliva» es un juramento tradicional ogro de posesión. Este pico formal hace saber a los hermanos hambrientos de batalla que un enemigo está fuera de los límites. Evolucionado a partir de su costumbre de dejar supervivientes con la esperanza de que vuelvan como potentes retadores alimentados por la venganza, el ritual es una peculiaridad de su cultura centrada en el combate.

 

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