Optimizando al extremo mi build de juegos de rol de mesa en otro mundo

Vol. 7 Principios de Verano del Decimoquinto Año Parte 6

Vaya, el mundo es peligroso… Ahora sí que empieza a sentirse como una aventura.

—Bueno, solo asegúrense de no destacar demasiado, ¿sí? Hacerse un nombre está bien y todo, pero esta clase de escoria siempre está buscando jovencitos ingenuos a los que fastidiar.

Mientras masticaba un pedazo de pan, recordé lo de ayer. Con todo el alboroto, se me había pasado por completo, pero el Señor Hansel, aquel aventurero calvo que habíamos conocido en la puerta, también me había señalado a otra persona. ¿Sería este «Fidelio» otro buscavidas sin escrúpulos?

Dado que ya tenía a dos aventureros bien informados dispuestos a explicarme las cosas, le pregunté a Ebbo y Kevin si conocían el nombre. Su reacción fue de genuina sorpresa.

—¿Fidelio del Gatito Dormilón? ¿Te refieres al Santo Fidelio?

…¿Oh? ¿«Santo»? Eso ya sonaba demasiado coincidente como para ser casualidad.

—Es famoso por aquí como sacerdote errante y aventurero. Creo que empezó, eh… ¿dirigiendo un confesionario?

—¿Qué demonios, viejo? Venga ya. Estoy casi seguro de que fue un caballero sagrado.

Resultó ser que este Fidelio era, en efecto, el mismo cuya leyenda habíamos escuchado en nuestro viaje hasta aquí. Quiero decir, era un santo y un sacerdote laico, no cabía duda. Aunque, claro, había una gran diferencia entre un sacerdote que escuchaba los pecados de sus fieles y predicaba la absolución, y otro que profesaba su fe con cascos y lanzas.

Toda mi información venía de segunda mano, cortesía de la Señorita Celia, pero cuando le pregunté sobre las jerarquías religiosas, me explicó que había dos tipos generales de clérigos.

El primero era el sacerdote monástico: aquellos que vivían en claustros y dedicaban sus días exclusivamente al culto. Cuando la gente pensaba en sacerdotes, esta era la imagen que solía venir a la mente. Ofrecían salvación en nombre de su dios, y su prioridad era enseñar su doctrina a todos los que desearan aprenderla.

Por otro lado, los sacerdotes laicos renunciaban a hogar y refugio para viajar por el mundo con nada más que la bendición de su deidad. A veces despreciados como «marginados» por la sociedad en general, vivían en servicio de su fe sin permanecer demasiado tiempo en un mismo lugar.

Estos sacerdotes laicos podían rechazar las iglesias para venerar a sus dioses de maneras únicas, pero no eran autoproclamados. Seguían necesitando ser aceptados por su maestro divino; simplemente consideraban que las normas y restricciones de la organización entorpecían su amor por su dios.

Algunos empaquetaban sus pertenencias para predicar en tierras lejanas, otros recorrían pueblos locales enseñando a cualquiera que estuviera dispuesto a escuchar. También los había que abandonaban sus templos protegidos para cumplir con el mandato de erradicar a los apóstatas que escupían sobre su religión. Las razones por las que un sacerdote podía dejar su monasterio eran infinitas, y su único rasgo común era su condición de errantes.

Sin embargo, eso no significaba que los sacerdotes monásticos y los laicos estuvieran enfrentados entre sí. Algunos del primer grupo sostenían que la verdadera fe solo podía alcanzarse aislándose del mundo exterior, mientras que algunos del segundo insistían en que las enseñanzas justas solo eran justas cuando se llevaban a la práctica. No obstante, ambos representaban la minoría.

Pero dejando de lado las tangentes, era cosa mía tener la suerte de conectar con alguien tan increíble desde el principio. El romance que habíamos escuchado no lo mencionaba, pero, al parecer, Fidelio era un aventurero de rango zafiro. Estaba en el tercer nivel desde la cima… o el segundo, si se ignoraba el título honorífico de violeta. Con un historial así, dudaba que sus épicas hazañas fueran invenciones.

—Espera, ¿qué clase de sacerdote me dijiste que era?

—¿De qué dios? Ni idea. Solo sé que no es del Dios de las Pruebas ni de la Diosa de la Noche.

—En el poema, —intervine— decía que adoraba al Dios del Sol.

—¿Eh? Hrm, si tú lo dices…

El par no parecía estar muy informado sobre Fidelio a pesar de que era uno de sus rivales en el negocio. O quizás simplemente el santo los superaba en tal medida que ni siquiera competían por el mismo tipo de trabajo.

Siendo justos, era común en la narración alterar la fe de un héroe. A los poetas les encantaba modificar detalles, y no es como si los juglares que interpretaban las obras tuvieran una memoria perfecta. Si quería averiguar la verdad, tendría que conocer al hombre en persona.

—De todas formas, nunca he escuchado nada malo de él. De hecho, parece una persona genuinamente buena. Acepta trabajos mal pagados si cree que deben hacerse, y si se entera de una injusticia, el loco bastardo no se detiene por nada.

—Tampoco tiene clan. Lidera un grupo, pero como ninguno de ellos trata con clanes, realmente no entran en el juego de poder de la ciudad. Eh, bueno, la gente del pueblo los adora, así que dicen que ni siquiera puedes entrar al mercado si los fastidias. Supongo que son bastante influyentes en ese sentido.

—Sí. Hablando de eso… No importa lo que hagas, no querrás hacer enojar a Fidelio.

Que un hombre no se impusiera en la política y aun así fuera alguien con quien no se podía jugar me parecía la definición misma de un cabronazo. Pregunté si había historias sobre lo que pasaba cuando alguien se metía con él y me contaron un relato que difícilmente aparecería en la poesía.

Se decía que en la noche de la ruina justa, Fidelio derribó a cien hombres malvados.

Por aquel entonces, cuando empezaba a hacerse un nombre, un clan turbio intentó entrometerse en sus asuntos. No estaba claro si habían tratado de aprovecharse de sus ganancias o de reclutarlo, pero le hicieron una oferta que lo ofendió gravemente. Cuando la rechazó, irrumpieron en su taberna de confianza para secuestrar y mancillar a la hija del dueño.

Furioso, Fidelio reunió a sus compañeros y los llevó a asaltar la base de los villanos. Entró por la puerta principal con nada más que un escudo y una lanza en mano.

Para el final de la noche, había dado un escarmiento a cada uno de los miembros del clan, destruyendo su reputación tan completamente que terminaron desapareciendo.

Qué historia tan heroica.

Por encima de todo, tuvo el mejor final posible. Tras aniquilar a los corruptos, marchó directamente al castillo, arrojó un saco lleno de monedas de oro a los pies de la puerta y gritó: «¡Si insisten en tomar mis batallas personales como un crimen, que así sea! ¡Pero sepan que fui yo quien los liberó de la culpa de vuestra negligencia criminal! ¡Ofrezcan una oración a Dios, pues mi servicio viene con esta propina!».

¿Qué tan genial podía ser? Sabía que el combate no autorizado se castigaba, así que fue a pagar su multa por adelantado.

Y al final de todo, tomó a la joven ultrajada como su esposa; hasta el día de hoy, la amaba con devoción, al igual que la taberna donde decidió asentarse.

—Él es… Es tan increíble.

Oh, mis dioses, esto era justo lo mío. Los últimos rastros de embriaguez desaparecieron mientras la emoción de la historia se apoderaba de mí.

—Nunca te cansas de historias como esta, ¿verdad, Erich? —suspiró Margit.

—¡Oh, vamos! No hay hombre vivo al que no le guste esta historia. ¿Verdad?

Me volví hacia los otros dos, y estuvieron de acuerdo conmigo. Tal vez el corazón de los hombres simplemente estaba hecho para vibrar con relatos como este.

—Bueno, son libres de ir a verlo, pero no bajen la guardia.

—Sí. En este negocio, nunca se sabe si alguien es realmente una buena persona.

Sus advertencias improvisadas entraron por un oído y salieron por el otro; nuestros planes para la noche estaban decididos.


[Consejos] Muchos clanes incursionan en el crimen a niveles que no obligan al gobierno a intervenir. Mientras que la mayoría paga pequeños sobornos para que se pasen por alto delitos menores, algunos caminan con cautela en la delgada línea de los crímenes que normalmente serían castigados con la muerte.


El molesto golpeteo de la lluvia sobre mi capucha se filtró hasta mis huesos.

Estuve a punto de levantar una barrera como siempre hacía, pero tuve una epifanía: sería extraño que mi capa estuviera seca y mis botas no tuvieran barro.

—Está resbaloso, —dije.

—Y tanto. Todo este empedrado no sirve de nada con tanto lodo. ¿Estás seguro de que no te caerás con solo dos piernas?

Las calles de Marsheim estaban en ruinas. No solo había huecos en el pavimento de piedra, sino que nadie se molestaba en limpiar la suciedad que los viajeros traían en sus zapatos, lo que era un problema serio con la lluvia. Margit, con su resaca, no estaba nada contenta de atravesar este peligroso lodazal, pero aun así lograba moverse con destreza; yo, en cambio, tenía un verdadero desafío para mantener el equilibrio sin extremidades adicionales.

Ugh, realmente sería extraño si llegáramos a otro lugar completamente limpios. Por desgracia, no podía andar separando meticulosamente el lodo y el agua para que solo tocaran mi ropa sin afectar mi cuerpo. Pero al mismo tiempo, no quería que el frío entumeciera mis dedos en caso de una emergencia. Era una elección entre conservar mi maná o estar listo para la acción en cualquier momento.

—Bueno, —dije—, tengo un truco para mantenerme firme.

Dicho esto, mi estabilidad era demasiado importante como para escatimar en ella. La solución era simple: colocaba Manos Invisibles justo donde iba a pisar, evitando así el contacto directo con el suelo. Era la misma táctica de siempre que me permitía saltar en el aire. Por lo sencilla que era, la idea de garantizar terreno sólido bajo mis pies era un poder divino para un espadachín. Esta había sido, sin duda, una de mis ideas más inteligentes, si es que podía decirlo yo mismo.

—Y vaya truco que es, —murmuró Margit con asombro—. Me das envidia.

Me ofrecí a hacer lo mismo por ella, pero lo rechazó, diciendo que se sentía asqueroso pisarlas. No poder sentir el suelo directamente le resultaba visceralmente desagradable, tanto como cazadora como por ser una aracne.

Podía entenderlo. Yo me sentiría igual de incómodo si tuviera una espada mal equilibrada en la cadera desestabilizándome; probablemente había muchas incomodidades instintivas que venían con la experiencia y la fisiología, cosas que otros simplemente no podían comprender.

—Pero debo decir… Tal vez deberíamos pensar mejor en nuestro trabajo los días de lluvia.

—Parece que sí. Preferiría quedarme holgazaneando en una posada a menos que realmente tengamos que salir.

Incluso con el sol oculto detrás de las nubes, apenas había gente en las calles. La idea de trabajar diligentemente bajo el mal clima no parecía ocurrírsele a nadie por aquí.

A excepción del sector agrícola, la noción de que un trabajador debía cumplir con su labor sin importar tormentas o diluvios era un concepto muy moderno en la Tierra. En una época como esta, unas nubes amenazantes eran razón suficiente para pausar los negocios por el día.

Era simplemente ineficiente, además de peligroso. Sin el lujo de botas con suela de goma, el trabajo físico se volvía un riesgo. Casi todos estaban encerrados trabajando en tareas secundarias, a menos que tuvieran circunstancias de fuerza mayor que los obligaran a salir.

En cuanto a nosotros, estábamos chapoteando en el lodo en busca de una posada.

Por muy cálida que hubiera sido la bienvenida en el Calamar Tintero, no era el mejor sitio para una estadía prolongada. El establecimiento era prácticamente un motel de bajo presupuesto, con habitaciones tan baratas como cinco assariis la noche, y aunque la Señorita Laurentius se había asegurado de darnos una que apenas pasaba por aceptable, no la habíamos alquilado.

Había vivido una vida y media en lo que consideraba condiciones relativamente cómodas, y lo que había visto en esa habitación era un insulto a mi código de higiene. Me niego a entrar en detalles; solo recordarlo me da escalofríos. Según mis estándares, un dormitorio comunal masivo que costaba una libra y treinta y cinco assariis al mes no era manera de vivir. Bajo ninguna circunstancia aceptaría piojos, chinches y, especialmente, cucarachas como compañeros de cuarto.

Podía admitir que tal vez había crecido en un entorno demasiado sanitario, pero simplemente no entendía cómo otros podían soportar vivir así. Atravesar un bosque embarrado o una alcantarilla apestosa por trabajo era una cosa, ¿pero en mi vida cotidiana? Por favor.

Margit y yo solo habíamos necesitado cruzar una mirada para acordar que nuestro entorno afectaría enormemente nuestra calidad de vida. Rechazamos la oferta del Calamar Tintero en el acto.

Nos dirigimos a lo que los lugareños llamaban Callejón del Tugurio. Era un camino terriblemente ventoso debido a que corría a lo largo de los muros de la ciudad, estrechándose y ensanchándose sin preocuparse por los peatones que lo recorrían. Ni siquiera el nombre había sido planeado: aparentemente, los residentes simplemente empezaron a llamarlo así un día y el nombre se quedó. La actitud de laissez-faire palpable por parte del gobierno era muy apropiada para un pueblo fronterizo.

Para bien o para mal, la capital tenía cierta organización que la hacía parecer lo que yo consideraría una ciudad de fantasía con una leve esterilización. Pero la frontera era otra historia: el ambiente crudo y tosco de los escenarios de fantasía activaba todos mis botones correctos. Incluso en la televisión, siempre fui fan de lo turbio, donde las traiciones y los conflictos internos ocupaban la mayor parte del tiempo en pantalla y los dragones no parecían tan invencibles.

Mirando hacia atrás, nunca llegué a ver el final de esa historia. Una verdadera lástima… La mecha de mi vela de vida se había consumido antes de que pudiera terminar mis libros y películas favoritas. Por un breve instante, casi sentí que podía entender la obsesión de Lady Agripina por desenterrar todas las historias del mundo antes de que desaparecieran.

Bueno, en su caso, encontrar todas las historias no sería ni siquiera el final del problema: aún se toparía con un muro si un autor moría o simplemente abandonaba la escritura. Esperar era una prueba tremenda cuando era la única opción disponible, y por mucho dinero que tuviera, no podía devolverle la vida a un poeta muerto.

En el remoto caso de que lograra desarrollar una visión interplanar para asomarse a universos alternos donde el autor siguiera vivo, todavía quedaba el problema de la motivación. Ni siquiera ella estaba tan desquiciada como para resolver eso.

Pero divago. Sacudiéndome el peso emocional de las circunstancias inconvenientes, finalmente me encontré frente a nuestro destino.

A pesar de la lluvia torrencial, la taberna era notablemente más elegante que las de los alrededores. Su techo no tenía tejas rotas y, aunque las ventanas no tenían vidrio, estaban cerradas con tablones a juego. Antiguos adoquines asomaban bajo el lodo: quien estuviera a cargo se había tomado la molestia de limpiar los escalones de la entrada.

Sobre la puerta colgaba un letrero que decía «El Gatito Dormilón» en una caligrafía elegante, acompañado de un gato acurrucado tallado en la madera.

Aquí estábamos, en la posada que nos recomendó el Sr. Hansel… y quizás en el hogar de un verdadero héroe.

Parte de la razón por la que habíamos salido del Calamar Tintero era su calidad, pero, para ser sincero, el motivo más grande era que había dejado que mi frívolo deseo de ver a un héroe legendario en carne y hueso se apoderara de mí. ¿Podías culparme? Nunca había tenido una oportunidad como esta en Berylin. No era distinto a enterarse de que tu autor favorito visitaba una cafetería local y sentir de repente la necesidad de ir.

Y, sin embargo, no podía negar que ver el lugar me hizo dudar.

—El negocio parece estar bastante bien montado, —comentó Margit.

—Sí, —repetí—. Sí, pero…

—Pero no parece un sitio para aventureros.

Ambos llegamos a la misma conclusión. Por más atractivo que fuera un exterior bien cuidado, chocaba con la imagen de una posada para aventureros, donde los daños a la propiedad formaban parte del costo de operación.

Para empezar, ya había tenido mis sospechas desde nuestra conversación con las recepcionistas, cuando el nombre de esta posada no salió a relucir. Si este fuera el cuartel general de un aventurero famoso, cabría esperar que cada novato recién registrado viniera corriendo aquí, abarrotando el lugar.

Esto es solo una posada normal para comerciantes y viajeros.

—Aun así, no aprenderemos nada quedándonos afuera. ¿Entramos?

—Sí, vamos.

Tras un breve silencio de mi parte, la mano que había estado sosteniendo de repente me dio un tirón hacia adelante. Dejar que una duda me paralizara era un mal hábito mío, y agradecí tener a alguien que me devolviera a la realidad antes de quedarme congelado en el sitio por demasiado tiempo.

Sacudiendo la lluvia de mi manto y calmando mi corazón acelerado, empujé la puerta para abrirla.

Mi entrada fue recibida con el tintineo de una campana adorable. Lo que vi a continuación me dejó atónito: lo mejor que podía decir era que acababa de entrar en una cafetería elegante.

Era un espacio largo y estrecho, con aproximadamente un tercio de la sala reservado para una enorme barra de madera; a lo largo de su extensión solo había ocho asientos. Aparte de eso, cinco mesas cuadradas, cada una con capacidad para cuatro personas, estaban alineadas en paralelo al bar. El lugar claramente no tenía una gran capacidad.

Cada centímetro del mostrador estaba pulido, y no podía ver ni una mota de polvo en las paredes. Ningún mueble estaba roto ni cojeaba, y al mirar más allá de los taburetes hacia la vitrina de licores en el fondo, noté que incluso las botellas estaban organizadas meticulosamente.

Pero lo que más llamaba la atención eran las tres lámparas colgantes en el techo. Irradiaban una incandescencia mística que solo se veía en las tiendas más grandes de las bulliciosas ciudades, y eso que apenas era mediodía. El cálido resplandor de una sola de estas reliquias podría venderse por el precio de una casa totalmente construida aquí en Ende Erde.

Mis expectativas estaban equivocadas en más de un sentido. La vulgar taberna repleta de aventureros que había imaginado se desvaneció en mi mente, reemplazada por la imagen de una cafetería en una callejuela que se transformaba en un bar clandestino al caer la noche.

Pensé para mis adentros que habría sido el lugar perfecto para disfrutar de un cigarrillo y un libro de bolsillo, acompañado de un café. Por supuesto, las tres eran lujosas fantasías que costaban una fortuna cada una para conseguir aquí.

—Vaya, hola. Bienvenidos. No los había visto antes.

Antes de que terminara de asimilar mi sorpresa, una mujer salió desde el fondo de la tienda y nos saludó. Llevaba el uniforme estándar de una camarera, con un delantal y un pañuelo triangular atado a la cabeza, pero sus igualmente triangulares orejas, su nariz melocotón-rosada y su aterciopelado pelaje negro la delataban como una bubastisiana.

Los bubastisianos eran inmigrantes tanto en el Imperio como en todo el Continente Central, habiéndose dispersado desde el mismo continente sudoccidental que sus primos animales lejanos. Su complexión era parecida a la de los mensch, aunque con un toque saludable de agilidad felina; sus cabezas, en cambio, eran las de grandes felinos, aunque con un matiz más humano.

—Cuelguen sus capas en la pared, por favor. El aire circula bien por allí, así que se secarán rápido.

Si bien no terminaba sus frases con un forzado «miau», la forma de su boca hacía que enrollara el principio y el final de sus palabras de una manera que me resultaba muy felina. Sus palmas tenían marcadas almohadillas, y señaló la pared con un dedo sin garras —o, al menos, retraídas—, a lo que obedecimos colgando nuestra ropa exterior antes de tomar asiento en la barra.

—No es precisamente la hora habitual de los clientes, así que no esperen un servicio perfecto. ¿Les parece bien comida de desayuno? ¿Estilo imperial o real? Ah, también podemos hacer platos nómadas orientales.

—Oh, eh… Yo estoy bien. Ya desayuné, así que… ¿podría pedir solo un té?

—A mí me gustaría algo ligero para picar.

Solo pedí té porque me sentía raro entrando a una taberna sin pedir nada, pero Margit terminó pidiendo comida. Ella no había podido comer mucho esta mañana; las sobras de anoche le habían resultado demasiado pesadas.

—Una taza de té son tres assariis, y… Oh, disculpe, señorita. ¿Tiene resaca? Tengo justo lo que necesita.

La camarera felina se apresuró a marcharse —curiosamente, aunque su lenguaje corporal era el epítome de un «tap-tap» apresurado, no hizo ningún sonido— y entró en la cocina. Aquí, el fuego era un peligro mucho mayor que en la Tierra moderna, y ni siquiera los mejores chefs podían permitirse trabajar cerca de un mostrador de madera como este.

—Me gusta bastante el ambiente, —comentó Margit.

—Es agradable, —asentí—. Tranquilo y hogareño.

Éramos los únicos clientes a esta hora, así que observamos el silencioso comedor y charlamos tranquilamente. El sorprendente interior me había hecho olvidar por completo mi objetivo original de encontrar a Fidelio.

—Sabes, creo que este tipo de ambiente me gusta. Nunca he estado en un lugar así, ni en casa ni en la Ciudad Vieja.

—Vi una taberna parecida en la capital. Si no me falla la memoria, el dueño era de las islas del norte, y la mayoría de sus clientes también. Recuerdo que tenían una gran variedad de cervezas.

—¿Entonces la cerveza es la bebida predilecta de los pueblos del norte?

Nuestra conversación derivó en la sutil sensación de exotismo que nos rodeaba y continuó hasta que la camarera regresó. Traía dos tazas y un pequeño plato en la mano.

—Disculpen la espera. Aquí tiene, caballero.

La mujer me entregó una taza sencilla pero fragante de té rojo. Casi todos los ciudadanos imperiales tomaban alguna variante de esta bebida varias veces al día, y por su color y aroma, pude notar que estaba hecha a base de diente de león en lugar de achicoria.

—Y para usted, señorita.

Mientras tanto, Margit recibió una bebida que jamás había visto. Su color blanco cremoso hacía que pareciera leche caliente, pero había un toque de acidez que contrastaba con el aroma suave y dulce.

—Mmm… —Margit se tomó un momento y preguntó—: ¿Jengibre y miel?

—¡Así es! Esto es justo lo que hace que el espíritu del licor haga las maletas. Mi esposo lo jura.

Un dato interesante. Yo rara vez sufría resacas, pero lo anotaría mentalmente por si alguna vez me veía obligado a beber alcohol barato en grandes cantidades. La miel era algo cara, pero podía reutilizarse como alimento energético para los viajes, y el jengibre era fácil de conseguir. Tal vez deberíamos llevar un poco con nosotros de ahora en adelante.

—¿Y pescado? —preguntó Margit.

—Mhm, pescado de río en escabeche con un acompañamiento de jengibre encurtido. Es reaaalmente amargo, pero un solo bocado te despeja cualquier borrachera. Mi esposo jura esto también.

Pequeños pescados alineaban el plato junto a rodajas de jengibre. No era algo que cualquiera disfrutaría, pero sin duda parecía efectivo para alguien sumido en un estupor alcohólico. La salmuera había eliminado el característico olor penetrante del pescado de agua dulce, y por un momento, sentí la tentación de pedir un plato para mí.

Espera… ¿«esposo»? Si las historias son ciertas, entonces…

—Shymar, olvidaste el limón. —De repente, una voz masculina resonó desde la cocina. El sonido ligero de unos pasos se acercó hasta que una figura apareció en la luz del salón principal—. Siempre te digo que es lo que une todo el sabor, ¿recuerdas?

—Oh, lo siento, cariño. Simplemente no puedo evitar olvidarlo. Es un suplicio si alguna gota me salpica la nariz cuando lo exprimo.

No había nada destacable en la vestimenta del hombre: una camiseta de algodón, pantalones de cáñamo y un delantal de lona tan gastado que ya empezaba a deshilacharse. Representaba a la perfección la imagen de un posadero común.

Además, era un mensch normal y corriente. Sus facciones eran un tanto indefinidas para un rhiniano: ojos poco profundos, una nariz que no era del todo prominente. Sus ojos verdes, de expresión gentil, caían ligeramente en los extremos, y combinaban bien con los rizos indomables de su cabello castaño con matices rojizos. En conjunto, sus rasgos transmitían una sensación de calma a quienes lo miraban.

Mi impresión inicial fue la de un hombre afable dirigiendo una taberna… pero una mirada más atenta bastaba para descubrir la verdad.

Todo en él, desde su postura hasta su mirada, desde la forma de su físico, oculta bajo su ropa, hasta los callos en su mano mientras sostenía el plato con rodajas de limón… Cada pequeño detalle hablaba de una fortaleza inquebrantable que emanaba de cada uno de sus poros.

Sus fornidos hombros hablaban de una lanza blandida de lado y, quizás, de un escudo listo para desviar alguna que otra estocada. Los troncos que llamaba piernas evocaban la vívida imagen de un hombre marchando junto a la caballería. Su cuerpo era una armadura viviente, no del tipo que se lleva en nombre de la ceremonia, sino la forjada en el fuego de la necesidad. Aunque su rostro por sí solo bien podría haber encajado en las vestiduras de un clérigo, la abrumadora fuerza que emanaba de él generaba una impresión totalmente distinta.

Quizás lo más impactante de todo era que, por más humilde que fuera su vestimenta, la virtud con la que se conducía era palpable. Ahora comprendía por qué el Dios Padre le había concedido el privilegio de Sus milagros.

Y también entendí que las leyendas no habían sido romantizadas ni exageradas, sino que eran la verdad absoluta.

Este tipo esridículamente fuerte. Detrás de su actitud serena se ocultaba una alerta absoluta; su vitalidad brotaba de cada fibra de su ser hasta el punto en que no podía imaginar un mundo en el que pudiera caer.

Antes de darme cuenta, ya me había puesto de pie.

—Disculpe. ¿Puedo asumir que usted y el Santo Fidelio son la misma persona?

No, no es que yo simplemente me hubiera levantado; me incliné ante este legendario aventurero, venerado por el pueblo como un santo. Al mirar de reojo, noté que Margit había llegado a la misma conclusión que yo y había bajado de su taburete para hacer una reverencia. Cualquier persona con la más mínima experiencia marcial podía reconocer la fuerza de este hombre. Quien no pudiera hacerlo, era ciego o un necio… o ambas cosas.

—Oh, vamos… —Sin embargo, nuestra muestra de reverencia solo hizo que el hombre se rascara la mejilla con una sonrisa torpe y apocada—. No soy tan grandioso como para que se inclinen así. Además, este sitio no es precisamente un negocio de aventureros. Vamos, ¿por qué no nos relajamos y tomamos asiento?

A pesar de estar acostumbrado a lidiar con su descomunal reputación, el santo no parecía disfrutar de ella. En un marcado contraste con las brutales leyendas de sus hazañas, nos hizo señas con una tierna sonrisa para que nos sentáramos.


[Consejo] Los bubastisianos son una raza semihumana cuyos orígenes se remontan al Continente Suroccidental. Son conocidos principalmente por sus cabezas y pelajes felinos, así como por sus cuerpos ágiles y flexibles. Altamente adaptables, tienen la capacidad de hacer crecer y mudar su pelaje según sea necesario para ajustarse al clima local. Se dispersaron desde su tierra natal hace miles de años y se han asentado en diversos lugares del mundo.

Aunque el estereotipo predominante de los bubastisianos los describe como caprichosos y distantes, su personalidad varía ampliamente de un individuo a otro, como ocurre con cualquier otro grupo de personas. Pueden ser sorprendentemente afectuosos en ocasiones, e incluso algunos son de emociones rápidas y expresivas.


—Por lo general, no suelo salir hasta la tarde, ¿saben? —dijo el Santo Fidelio, sentándose al otro lado de una mesa para cuatro personas mientras hacía su aclaración—. Pero con esta lluvia, no parece que vayamos a tener mucho movimiento durante el día, así que… En fin, permítanme presentarme formalmente. Mi nombre es Fidelio, Fidelio de Eilia. Aventurero y clérigo laico del Sol.

Su sencilla presentación se limitó a su nombre y lugar de origen, lo que sugería que no provenía de una familia privilegiada. Luego, se tomó un momento para sorber el té que le habían servido.

—De ninguna manera soy digno de ser llamado santo.

Estas palabras no eran mera modestia. Más bien, surgían de un orgullo inquebrantable… y de un fuerte sentido de autocrítica.

—Mi rango como aventurero es zafiro-azul. También siento que es más de lo que merezco, pero significa que he recorrido un poco más del camino en el que ustedes dos están ahora.

Como era de esperarse de un hombre al que sus rivales advertían no enfurecer y cuyos admiradores escribían romances sobre él, su rango era el tercero más alto… o el segundo en términos prácticos. Este hombre era un héroe genuino.

Los rangos de aventurero eran más un indicador de confiabilidad que de fuerza. Mientras que los niveles más bajos solo representaban una conexión superficial con la Asociación, los más altos eran una declaración absoluta sobre la fiabilidad del individuo. Un aventurero de rango zafiro probablemente podía ir a cualquier parte de la región, del país o incluso al extranjero. Seguramente, era un estatus equivalente al del anillo que me había dado Lady Agripina.

Todo esto para decir que este hombre no solo era fuerte: se había ganado el respeto de su comunidad.

Otro detalle a tener en cuenta era que, en el Imperio, la humildad no se consideraba una virtud excepto en presencia de superiores sociales; el hecho de que él restara importancia a su propia fama decía mucho. Quizás por eso la Asociación confiaba tanto en él a pesar de no contar con el respaldo de un clan. No querían a alguien abusando de su posición y arruinando su imagen pública.

—Y esta taberna no está hecha para aventureros. Resulta que tengo una larga relación con la dueña…

—Él es mi esposo, después de todo.

—Bueno… En fin, solo me dejan quedarme aquí por conexiones personales. Por lo general, solo servimos a viajeros y comerciantes.

De la nada, un comentario cargado de afecto voló por el aire. A pesar del trágico pasado que compartían, su matrimonio no parecía haber sido impulsado por la culpa o la responsabilidad; la profundidad de su amor era evidente.

—La mayoría de las veces, —continuó, aclarando la garganta—, pedimos a los aventureros que busquen otro lugar donde alojarse… pero, considerando que conocen mi nombre, supongo que alguien los envió hasta aquí, ¿no es así?

Le contamos sobre nuestro encuentro con el aventurero calvo que habíamos conocido en la entrada de la ciudad. Al escuchar el nombre del Sr. Hansel, el sacerdote se pasó la mano por su cabello rizado con un suspiro resignado.

—Es amigo mío. No somos oficialmente un grupo fijo, pero trabajamos juntos con bastante frecuencia… y tiene la mala costumbre de enviarme a jóvenes aventureros en cuanto les toma cariño.

—Oh, no deberías hablar mal de un amigo que confía en ti como lo hace él. La verdad, debería pasarse por aquí a tomar algo más a menudo.

—En su caso, es menos confianza y más curiosidad. Y mejor que se mantenga alejado: no quiero que se beba todo nuestro buen licor. Solo le importa la cantidad, y todavía me debe aquel Arman…

—Y se lo bebió con hielo. Lo sé, lo sé. Me has contado esa historia cien veces, cariño.

A pesar de sus quejas, las palabras del héroe estaban llenas de afecto. Si recordaba bien, el Arman era uno de los brandis de manzana más prestigiosos, famoso por su impecable fragancia cuando se bebía ligeramente tibio. Echarle hielo y bebérselo de un solo trago era un crimen digno de cientos de quejas. De hecho, cualquiera que no fuera un amigo cercano podría haberse encontrado con espadas desenvainadas… especialmente cuando ambas partes eran aventureros.

—Mirándolos a ustedes dos… —se aclaró la garganta nuevamente y nos observó detenidamente—. Puede que sean aventureros principiantes, pero veo que tienen experiencia en otras cosas.

Así como nosotros habíamos reconocido su descomunal fuerza con solo una mirada, a él le bastó un vistazo para notar que no éramos novatos recién salidos de casa.

Y tenía razón: al menos, yo estaba seguro de haber sentado suficientes bases como para proclamarme con orgullo un Guerrero nivel 1. Ambos dominábamos lo esencial, y me alegraba que no nos tomaran por aficionados. Pero, de acuerdo con los estándares de un mundo donde la espada odiaba a los farsantes, todo el entrenamiento diario hasta la mayoría de edad solo servía para llegar a la línea de partida; lo mejor era considerar que apenas estaba en nivel 1.

—Pasé un tiempo entrenando con la guardia de mi cantón y un poco más trabajando como guardaespaldas.

—Y yo me entrené como cazadora en el mismo cantón. Pasar mis días entre jabalíes y ciervos me ha dejado cierta familiaridad con arcos y cuchillos.

En presencia de una leyenda viviente, éramos como recién nacidos. A diferencia de nuestro anfitrión, compartimos nuestros antecedentes con la debida humildad. Me pareció extraño que inclinara la cabeza ante nuestras palabras, pero, desde mi punto de vista, lo que decíamos tenía todo el sentido del mundo.

—Hrm… Entonces, supongo que lo que él quiere no es que los entrene, sino que simplemente les enseñe el ABC sobre la vida de aventurero. De todas formas, ninguno de los dos parece usar un arma que yo pueda enseñarles.

Oh, eso suena genial. La Señorita Laurentius, a través de Ebbo y Kevin, nos había enseñado sobre los clanes y sus territorios, pero no habíamos aprendido nada sobre el trabajo en sí. Siempre supe que el Sr. Hansel no nos había enviado aquí solo por amabilidad, pero, por lo que parecía, lo único que quería era que subiéramos de rango rápidamente para luego encargarnos algún tipo de trabajo. Y si eso significaba aprender de un experto que podía reconocer nuestras armas de elección con solo mirarnos, no tenía ninguna objeción.

—Pero sí que tiene un talento especial para elegir los peores momentos, —continuó el Señor Fidelio—. Justo ahora que finalmente logramos que mi último grupo de aprendices se largara por su cuenta…

—Oh, ¿de qué hablas? —intervino la señorita Shymar—. Sé que te gustaba tenerlos cerca.

—Para nada. Tu padre siempre se ve más gruñón cuando tenemos aventureros en la casa.

—Mi padre es mi padre. ¿O qué? ¿Intentas decir que sientes las cosas igual que él?

—Bueno, no, pero…

Mientras el hombre se quedaba sin palabras, su esposa salió de detrás del mostrador con una bandeja de té recién preparado, cortando su línea de pensamiento.

—No finjas que no te importaban, cariño. A mí también me caían bien; esos cuatro eran unos niños encantadores.

—Pero tenían la mala costumbre de volverse engreídos, y rápido.

—Jee, jee. Pero recuerdo a cierto alguien dando sermones larguísimos y apasionados sobre la fe a un sacerdote que ni siquiera era de su misma secta. Y que sepas que adoré tener al pequeño mago ayudándome con las tareas del hogar. ¡Toda la colada hecha en un abrir y cerrar de ojos!

La dueña de la posada rio al ver a su esposo meditar sobre sus propias palabras, como si estuviera mirando a un niño pequeño pensativo. Luego nos sirvió otra taza de té, levantó un dedo y nos dirigió la palabra.

—Disculpen, ustedes dos. ¿Se les da bien ayudar en casa?

Margit y yo nos miramos: la respuesta era sí. Yo había servido a una ama perezosa que me había obligado a hacer toda clase de tareas domésticas. Y sin necesidad de preguntar, podía decir que Margit había recibido lecciones para el matrimonio junto con su entrenamiento como cazadora; en cuanto a costura, estaba varios niveles por encima de mí.

—Como este grandulón dijo, estuvimos cuidando de un grupo de aventureros hasta el invierno pasado. Eran cuatro jovencitos, ¡y uno de ellos incluso era mago! Realmente aprecié la ayuda extra.

Se sentó junto a su esposo con una gracia felina, sin hacer el menor ruido. Su cola, naturalmente levantada hasta la altura de su cabeza, se movía alegremente detrás de ella; de vez en cuando, rozaba juguetonamente el cuello del Señor Fidelio. Él no se inmutaba, pero pude notar que estaba luchando contra las cosquillas, lo que me recordó al gato que tenían mis padres en la Tierra.

—Vamos, cariño. ¿Por qué no los dejamos quedarse?

—Pero, Shymar…

—No es la primera vez que alojamos estudiantes tuyos. Además, ya estás decidido a cuidar de ellos, ¿verdad?

—No es que lo haya decidido todavía. Tengo mi propio trabajo y también ese viaje largo planeado para el verano, ¿recuerdas?

—Por eso mismo. ¿De verdad vas a dejar que mi padre y yo llevemos la posada solos con su rodilla mala? —La Señorita Shymar enfatizó su última frase, y su esposo guardó silencio—. Además, no importa lo que digas ahora, sé que terminarás cuidando de ellos de todas formas. No creas que olvidé cómo rechazaste al último grupo solo para acabar dejándolos hacer lo que quisieran después de unas cuantas súplicas. ¡Si hasta te dejaste arrastrar en una aventura con ellos!

¡¿Una aventura con un héroe épico?! Eso es tan injusto… Me pregunto si yo también podré conseguir una lección personal.

—Si pueden prometer que trabajarán con todas sus fuerzas por las mañanas y las tardes —nos dijo la mujer—, les bajaré el costo de la habitación de quince a cinco assariis. ¿Se quedarán con nosotros? Debe de ser difícil con solo los dos.

—Ay, Shymar… Siempre eres así. No tienes que recoger a cada vagabundo que se cruza en tu camino, ¿sabes?

El ceño fruncido del Señor Fidelio revelaba su preocupación genuina, pero la Señorita Shymar solo rio.

—Pero, ¿no es precisamente por eso que tú estás aquí ahora?

Incapaz de resistirse a la fuerte voluntad y las bromas juguetonas de su esposa, el hombre no pudo hacer otra cosa más que soltar un suspiro de resignación.


[Consejos] El Gatito Dormilón es una posada para viajeros comunes regentada por un dúo de bubastisianos, padre e hija. Aunque en su día fue conocida como la base de operaciones de Fidelio el Santo, el propio hombre advirtió seriamente a los conocedores que no divulgaran esa información tras cierto incidente. Hoy en día, su relación con el establecimiento ya no es un tema de dominio público.

Si bien el negocio es famoso por su cálida hospitalidad, la mayoría de los aventureros y mercenarios son rechazados en la puerta.


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