Optimizando al extremo mi build de juegos de rol de mesa en otro mundo

La historia que sigue no pertenece a la línea temporal que conocemos… pero podría haberlo sido, si los dados hubieran caído de otra manera…

Vol. 9 Canto 1. Un Henderson Completo ver. 0.8 Parte 1

 

1.0 Hendersons

Un descarrilamiento lo bastante significativo como para impedir que el grupo alcance el final previsto.

 

El Imperio poseía un territorio vasto, y por ello cada una de sus fronteras constituía un posible campo de batalla. Las tierras que lo limitaban al norte eran una frontera especialmente peligrosa.

Debido a su cercanía con la región polar, el mar implacable que bañaba aquella tierra helada, casi inhabitable, estaba cubierto de témpanos durante todo el año. Bancos de arena traicioneros y abruptos acantilados bordeaban la costa, lo que impedía la construcción de puertos.

Puerto Schleswig, el único puerto de mar abierto que el Imperio poseía en esta zona, quizá se encontrara en una región libre de hielo, pero el oleaje furioso, las corrientes violentas y los témpanos más alejados de la costa hacían que zarpar fuera peligroso en cualquier momento que no fuese el relativamente corto verano.

Por si fuera poco, la península septentrional —una región cubierta de bosques en el noreste del continente— se adentraba en el mar, dificultando enormemente el acceso a aguas abiertas. El estrecho que la separaba estaba salpicado de pequeñas islas y arrecifes rocosos, lo que hacía que atravesarlo fuese extremadamente peligroso. El comercio no prosperaba en aquellas aguas.

El terreno no era el único peligro que asolaba la región. Las feroces incursiones de los pueblos locales hostigaban los alrededores durante todo el año, y se intensificaban aún más a medida que se aproximaba el solsticio de verano.

Eran estos pueblos de la región polar, de las islas del norte y de la península quienes amenazaban los mares del extremo septentrional del Imperio. La nobleza imperial siempre los había considerado simples bárbaros.

Los imperiales tomaron prestada una expresión de los Orisons para agrupar a todos esos reinos del norte —con la excepción de las islas más lejanas— bajo un mismo nombre: Nifleyja. Traducido de manera aproximada como «las islas sombrías», el apelativo era un sutil reflejo de la ignorancia deliberada del Imperio respecto a la verdadera naturaleza de la región; al fin y al cabo, ¿qué más había que saber, aparte de que era un lugar miserable para vivir?

El Imperio no consideraba este trato particularmente despectivo. Después de todo, no dejaba de ser cierto que los habitantes de la zona vivían del saqueo y el pillaje; ¿por qué no llamarlos una banda de piratas bárbaros? Sus naciones se habían forjado únicamente mediante la fuerza. En breves períodos de paz, algunos podían haber elegido a sus reyes, pero la mayoría de las veces los tronos no eran más que piezas de juego, pasando de un vecino a otro en sangrientas disputas sucesorias. Era costumbre que los perdedores aceptaran la derrota con dignidad en el momento y planearan su siguiente conquista una vez que el tiempo hubiera pasado y el polvo se hubiese asentado.

Si se obligara a un imperialista acérrimo a admitir todo lo que realmente pensaba, sin duda diría que la propia cultura de los saqueadores del mar del norte, conocidos como los Niflings —la gente de las islas sombrías—, no era más que un grito de guerra que clamaba: ¡Más tierras! ¡Más riquezas! En resumen: eran el enemigo.

La nomenclatura abarcaba a una enorme diversidad de pueblos y territorios, pero a los habitantes del Imperio poco les importaba. A sus ojos, cualquiera que intentara expandir su dominio mediante la invasión era un Nifling. Un observador más ecuánime podría reconocer cierto espíritu belicoso compartido y un deseo insaciable de expansión tanto en los rhinianos como en los niflings, pero esa ironía se perdía para el imperial promedio.

Este hipotético observador externo podría expresar una confusión similar ante el hecho de que un Estado tan cosmopolita como el Imperio mantuviera una postura tan xenófoba; sin embargo, el Imperio distaba mucho de ser el único crisol de culturas —en este mundo o en cualquier otro— que había adoptado tal actitud, ante todo para servir a su deseo de consolidar el poder. Ningún Estado, sin importar su composición, era distinto en este aspecto. Frente a imperativos tan profundos, casi cualquier contradicción se vuelve fácil de aceptar.

Consideremos entonces lo extraña que resultaba la escena a los ojos del rhiniano promedio: allí estaban sus vecinos, ya ocupados en el comercio entre las temporadas de agricultura y pesca, dedicando además un tiempo valioso del año a saquearse unos a otros. ¡Era inconcebible! Robar a la gente de al lado y vender sus bienes como propios… bueno, eso era algo inaudito si compartían la misma bandera y vivían dentro de la misma frontera. No era más que bandidaje, puro y simple.

Por supuesto, había quienes encontraban todo esto perfectamente lógico. Guerreros imbuidos de poder marcial a menudo decidían «exportar» sus servicios a las naciones afortunadas que los acogían. La situación se volvía aún más terrible cuando uno se daba cuenta de que no viajaban solos: con frecuencia llevaban consigo asentamientos enteros o incluso naciones completas, impulsados por sueños de ganancias cada vez mayores. No podía haber nada de peor gusto. Para colmo, aunque las distintas bases estratégicas contaban con su propio gran rey o rey menor, estos no eran más que moderadores de las discusiones. La realidad era que carecían de poder para controlar o cancelar una incursión.

Esta forma de expansión territorial era parte integral de la cultura nifling: estaba por encima de la ley, por encima de la política. El expansionismo colonizador era simplemente lo que hacían. Mientras los grandes reyes que encabezaban estas campañas fundaban naciones en las islas o en la península y reclamaban su hegemonía, los individuos —los guerreros que luchaban en ellas— no permitían que nada coartara sus ideales de independencia y autosuficiencia.

De hecho, uno de esos grandes reyes, tras declarar que su pueblo debía abstenerse de saquear a sus vecinos para abrir canales diplomáticos con el Imperio, fue tildado de cobarde por los suyos y asesinado a sangre fría por su propio hermano. Así era la historia: ninguna persona, por grandiosa que fuese, podía alterar el curso de un legado tan singularmente sangriento.

La interminable sucesión de tribus, caudillos y grandes reyes que se congregaban a las puertas, empeñados en reclamar su lugar pese a que todos sus predecesores no habían sido más que grano para el molino, constituía una espina perpetua en el costado del Imperio Trialista.

Un emperador anterior había exprimido hasta el último recurso de las exiguas arcas de su administración para inflar el presupuesto naval, enviando emisario tras emisario a las fauces expectantes de las tierras del norte, con la esperanza de que alguno lograra finalmente abrir negociaciones de paz y asegurar rutas comerciales seguras sin parecer que amenazaba la base de poder del liderazgo existente. Ahora, tras varios emperadores más, el proyecto continuaba, como siempre, de forma deficiente.

La realidad era simple: esas regiones compartían un continente, nada más y nada menos.

El Imperio no tenía interés alguno en asimilar directamente las islas a sus dominios. Tampoco habría sido una solución a largo plazo acoger a los gobernantes del norte como nobles, pues nadie podía borrar el hecho de que esas gentes habían atacado voluntariamente a naves imperiales. En tales circunstancias, no resultaba sorprendente que el Imperio hubiera prácticamente renunciado a la ruta comercial del norte.

No fue más que pura tenacidad lo que permitió a los niflings salir adelante. La supervivencia en sus tierras lo exigía. Si eso te convertía en pirata, que así fuera. Ningún agricultor rhiniano asentado, cómodo bajo el amparo de su burocracia civil, podía entender su forma de vida como algo distinto del barbarismo; pero si se lo obligara a ganarse el sustento durante tan solo un año en aquellas costas gélidas, quizá empezaría a comprender el atractivo de una filosofía tan mercenaria. En comparación con Rhine, la región no era más que un yermo desolado, plagado de acantilados escarpados. Las islas —otro territorio del que los súbditos imperiales se burlaban por la simple «absurda idea» de que alguien eligiera vivir allí— eran exuberantes si se las comparaba con Nifleyja. Incluso las alababan como un paraíso fértil.

Incluso en verano, los días eran horriblemente cortos. Los inviernos eran tan fríos que parecía congelarse hasta el corazón de la tierra. El suelo apenas servía para la agricultura. Las montañas cubiertas de hielo y los bosques profundos frustraban cualquier intento de cultivo.

La región polar era tan estéril que incluso uno de los cultivos más resistentes, el trigo sarraceno —curiosamente, a los imperiales les encantaba la gachas de cebada, pero llamaban a las de trigo sarraceno «bazofia incomible»— se negaba a producir una cosecha aprovechable.

Tal era la suerte de los pueblos de la región polar. Su tierra rechazaba una supervivencia holgada, así que no resultaba extraño que se lanzaran al mar para reclamar para sí territorios más fértiles.

Esa tenacidad en la persecución de su sueño común condujo a la invención de la nave que les otorgó supremacía frente a cualquier incursión imperial: el drakkar. Con poco calado y una anchura uniforme de proa a popa, su estructura era la culminación de generaciones de creciente dominio de las aguas más feroces del mundo conocido. Al sacrificar capacidad de carga en favor de la navegabilidad, podían deslizarse por la superficie con gran facilidad.

Una de esas flotas avanzaba por el estrecho helado, armada y preparada para el saqueo. En concreto, estaba compuesta por ocho drakkares y cuatro knarrs, naves diseñadas específicamente para transportar el botín. Equipadas tanto con velas como con remos, podían surcar las olas a velocidades asombrosas.

La flota estaba tripulada por una mezcla de mensch y otras razas. Un ojo atento habría reparado en las cabinas con forma de barril fijadas a la parte inferior de los cascos y remolcadas tras ellos. Estas cabinas estaban pensadas para asistir a exploradores y mensajeros bendecidos con los dones de las razas marinas. En el caso de esta flota en particular, decenas de miembros de la gente del mar y selkies aguardaban en su interior.

Aquellas cabinas no eran lugares para descansar. Su único propósito era albergar aún más botín y servir como puntos de amarre donde la tripulación anfibia pudiera detenerse a tomar aire sin ser arrastrada por las olas.

El agua era el dominio de estas razas —aunque los selkies también podían vivir en tierra— y, a diferencia de los mensch, podían ver con facilidad bajo el agua, lo que les permitía avistar un barco a kilómetros de distancia. En especial los selkies —una raza que parecía como si una enorme foca hubiera desarrollado dos patas traseras, con una capa de piel suelta que caía desde el cuello y un pelaje lustroso que los protegía del agua— podían cazar incluso en las profundidades más oscuras del mar. Además, estaban dotados de un oído endiabladamente preciso. Su piel, que recordaba a un manto de mensch, los hacía parecer gordos desde lejos, pero su estructura ósea era similar a la de estos.

Uno de aquellos selkies había abierto su piel a modo de manto y se aferraba a una cuerda que colgaba por el costado del barco. Luego, con una agilidad sorprendente para su peso —cualquiera necesitaba cierto nivel de grasa para no congelarse en el mar helado antes de que uno pudiera contar hasta treinta—, saltó fuera del agua y cayó sobre la cubierta.

—¡Capitán, barco’ a la vista! ¡Cuatro!

—¡Oho, muy bien!

El selkie se dirigía a una enorme figura oscura que se alzaba junto al mástil y que respondió con un rugido atronador. El capitán de aquella flota era un calistiano oso pardo, conocidos por hacer sus hogares en los bosques boreales más profundos y gélidos. Su gallarda figura pesaba no menos de quinientos noventa kilogramos, y su cota de malla sería imposible de siquiera cargar para un mensch promedio.

—¿Qué clase de barcos son? —bramó.

—¡Mercante’, por cómo cortan el agua y lo bajo’ que van, capitán! ¡No tienen remos! Diría que son de fabricación rhiniana.

—¡Bieeen!

Otso el Rojo, cabecilla de aquella expedición de saqueo, soltó una carcajada estrepitosa que hizo temblar su inmenso cuerpo.

—¡Icen velas, cerdo’! ¡A los remos, a to’a velocidad!

La voz retumbante de Otso, acorde a su tamaño increíble, alcanzó los oídos de cada barco sin necesidad de magia ni milagros. Los alborotados lobos de mar ocuparon sus puestos y se lanzaron sobre los remos para impulsar las naves a través de las olas.

Cada bribón curtido por el mar rugía de risa. El helado mar del norte se sentía pequeño bajo ellos. La emoción del combate y la oportunidad de desatarse los hacían gigantes de corazón.

Saqueo; asesinato; muerte eventual: el credo de aquellos hombres era hallar gozo en todo ello. Luego, tras una muerte gloriosa en batalla, sus almas alcanzarían el regazo del dios que habían elegido. Después de un banquete de bienvenida, serían admitidos en la Eilifhalla, la mansión eterna, y recibirían la bendición de unirse a la alegre refriega, enfrentándose a los ejércitos de otros panteones.

Quienes sufrían cualquier otro tipo de muerte veían sus almas renacer en la llanura purgatorial helada de Nifleyja. No había destino más funesto. Una muerte espantosa al filo de una espada era con mucho preferible, considerando la recompensa al otro lado.

Con todo, no eran ascetas sobrios consagrados al más allá. Eran gente de carne y hueso, allí para saborear los muchos giros placenteros de la vida mortal. Disfrutaban del subidón que venía de abatir a sus enemigos, del peso del oro en la bodega y —si tenían suerte— de los placeres carnales con mujeres. Para los niflings, estas expediciones de pillaje eran su corazón y su alma, el gran goce que podía extraerse de esta vida.

El saqueo estaba arraigado en lo más profundo de sus almas. Incluso si, como aquel día, su travesía había comenzado con fines comerciales, no podían en conciencia rechazar una presa a la que nadie echaría demasiado de menos.

Los niflings poseían cierta noción de conciencia. Un barco rhiniano casi nunca transportaba familias, lo que los convertía en objetivos de incursión prácticamente libres de culpa.

Los imperiales eran célebres por su poder en tierra firme, pero allí, en mar abierto, su fuerza palidecía en comparación. El motivo exacto no estaba claro: tal vez su tecnología naval aún se hallaba en pañales, o quizá simplemente habían externalizado su transporte marítimo a las naciones asentadas en torno al relativamente tranquilo Mar Interior Verde.

Fuera cual fuera la razón, confiar únicamente en las velas en estas aguas del norte era un error fatal. Quienes vivían allí sabían que, para dominar de verdad el mar, hacían falta músculos orgullosos tras los remos y una brisa marina capaz de alborotar el cabello de una valquiria.

Guiada por su explorador selkie, la flota se separó a toda velocidad de sus naves de suministro y cortó el agua como una flecha. Sus exploradores nunca los habían conducido por mal camino. Mientras siguieran avanzando, estaban seguros de lanzarse de lleno sobre su presa.

Pequeñas siluetas empezaron a dibujarse en el horizonte suavemente curvado: veleros imperiales, y no precisamente modestos. Aquellas naves bajas y rechonchas habían sido construidas claramente pensando en travesías tranquilas, con sus dos mástiles y velas anchas. Sus marineros debían de ser igual de blandos. Con viento en contra, esos barcos eran lentos; los niflings los alcanzarían en un abrir y cerrar de ojos.

Incluso en desventaja de altura, una partida de saqueo tenía multitud de opciones para apoderarse de otra nave. Una buena embestida bastaría para hacerlos gritar. Tendrían que reajustar sus velas y, con el peso de la carga lastrándolos, quedarían tan indefensos como un lechón atado para el sacrificio.

—¡Miren, la bandera imperial! ¡Este botín no e’ de los nuestro’, así que no tengan piedad! ¡A toda velocidad!

Con el grito del capitán, el redoble de los tambores se elevó hasta convertirse en un frenético machaque de los parches de piel. Sin duda, el enemigo ya los había avistado. Tenían que cerrar la distancia, negándoles cualquier oportunidad de virar y huir.

—¡Entonen una plegaria por nue’tra gloria interminable! ¡Por nuestras almas imperecederas! ¡Llevada por los vientos de la batalla, que nuestra canción gloriosa alcance los oídos de nuestro gran dios y de nuestro dios de la guerra!

A ese clamor, los poetas y chamanes comenzaron a cantar; sus voces atronadoras y la melodía grave desgarraron el aire. Para los dioses del panteón rhiniano aquello habría sido inconcebible, pero los cantos de guerra de los poetas niflings eran súplicas de intervención milagrosa: una gran fuerza surgida desde abajo impulsó sus barcos aún más rápido, acompasada con los gemidos de los chamanes.

En esa parte del mundo, magia y milagros eran una misma cosa. Mientras se emplearan en aras de la batalla, a los dioses no les importaba; del mismo modo que poco les preocupaba si el sacrificio que recibían era cerdo o cordero, siempre que proviniera de algo que sangrara.

Con el clamor creciente del combate, la flota imperial giró las proas presa del pánico. Pero el viento estaba del lado de los niflings. Sus enemigos no podrían maniobrar para escapar de la flota que se abalanzaba sobre ellos. Los niflings alcanzarían a sus adversarios, y sus juramentos a los dioses alzarían un puente arcoíris entre las naves, guiando a la primera oleada de guerreros hacia adelante. El fuego enemigo y la magia se estrellarían contra ellos y se disiparían. La batalla sería un choque puramente marcial, enfrentando a guerrero contra guerrero, fuerza contra fuerza.

Ya casi era el momento. La presa estaba a punto de entrar en alcance. Los exploradores se zambulleron en el agua. Eran guerreros formidables y, aunque no podían desgarrar el casco de un barco —ni querrían hacerlo, pues arruinaría el botín—, podían dirigirse a las portas de la borda y emplear sus arpones y flechas para impedir que el enemigo maniobrara las velas. La tarea de un explorador nifling era quebrar el espíritu del rival y bloquear todas las vías de escape.

Habían entrado en el agua antes de que comenzara la batalla, impulsados por la emoción del combate; nunca tuvieron ocasión de notar que algo no iba bien. La primera señal fueron unas salpicaduras: algo arrojado al agua, una enorme vasija de barro que se hundió en las profundidades. Al instante siguiente, los exploradores ya no pudieron oír nada. Tampoco sentirían nada más. Una explosión colosal aniquiló en un instante a las decenas de exploradores que acechaban bajo el agua, lanzando fragmentos por los aires entre un pilar de espuma marina.

—¿¡Qué-qué demonios está pasando!? —rugió Otso. Algo iba claramente mal, pero él y sus barcos aún estaban a unos minutos de alcanzar a su objetivo.

Pocos instantes después, los cadáveres de sus exploradores salieron a flote. Sus cuerpos estaban mutilados, con las entrañas rezumando por orificios repartidos por todo el cuerpo. Era imposible determinar qué había provocado exactamente aquella visión grotesca.

Por supuesto, la enorme explosión había sido la causa. Aunque Otso no tenía forma de saberlo, la vasija que el bando imperial había arrojado al agua estaba diseñada para detonar al alcanzar cierta profundidad: la herramienta perfecta para combatir a las razas acuáticas.

El Imperio las llamaba «cargas de profundidad».

Sus carcasas estaban pensadas para hundirse con rapidez. En su interior albergaban bombas grabadas con sellos mágicos. Las espoletas iban unidas al barco, de modo que, cuando las cargas alcanzaban una profundidad determinada, la espoleta se soltaba y detonaban. Un diseño sencillo, pero eficaz.

El espectáculo de la explosión resultaba aún más impresionante bajo el agua que al aire libre. El hueco que se abrió fugazmente en el mar se llenó con rapidez, haciendo que las aguas cercanas se hincharan de forma peligrosa. Era similar a la onda que provoca una piedra al caer en un río, pero a una escala mucho mayor. Por desgracia, los exploradores ya habían abandonado la seguridad de sus naves. No había esperanza para ellos: la potencia de la explosión bastaba para matar a una serpiente marina, una criatura comparable a un draco menor.

—¡Capitán! En la sombra de ese barco que huye… mire… naves de guerra…

—Grah… —Otso no pudo hacer más que gemir.

La situación pasó de mala a peor. Mientras los mercantes continuaban su lenta retirada, tres naves de guerra remolcadas se soltaron. Sus cascos habían sido recubiertos con una poción de silencio, que además tenía el beneficio añadido de volverlos impermeables. Cada golpe de remo surgía y se desvanecía en absoluto silencio. Eran como barcos fantasma; sin duda, lo parecían. El tratamiento alquímico los había teñido de negro como el pez, y enarbolaban una bandera negra con el perfil de una diosa en blanco.

—Eso es… eso es… ¡una de las Furias!

—¡La-la Furia Sonriente! ¡Tisífone lidera la vanguardia!

—¡La-la diosa del asesinato! Solo hay un hombre que se atrevería a izar esa bandera…

La diosa sonriente del estandarte del buque de cabeza llevaba un adorno en el cabello que parecía un cerrojo, una señal inequívoca de Su poder. Temida como una Furia en la península septentrional, la diosa arrastraba una reputación aterradora incluso dentro del panteón rhiniano que la había engendrado. Era portadora de venganza, compañera de todos aquellos que buscaban comprar la paz mental y el descanso de su alma exhausta con sangre y miedo.

Tisífone no era adorada por muchos; la mayoría procuraba mantener la distancia. La única ocasión en que se le rezaba era cuando se había perdido algo muy querido.

Solo existía un auténtico demente dispuesto a enarbolar gustoso Su bandera.

Aquel era el símbolo de un aventurero que había aparecido quince años atrás, aplastando a todo pirata que se cruzaba en su camino y tiñendo de rojo las bahías. Era un hombre despiadado. Todo intento de parlamentar lo recibía con un silencio lúgubre y una sonrisa torcida. En una ocasión, un gran rey había depositado su corona a sus pies, en un débil gesto de rendición, pero el aventurero de sangre fría simplemente la aplastó bajo su bota. Se decía que aquel hombre que mataba por honor, con el cabello teñido de rojo por la sangre, estaba maldito por el dios de la batalla.

Los niflings lo conocían por muchos nombres, pero el que mejor conocían era Erik de la Espada Sin Canción.

Los niflings valoraban la fuerza y el valor sin importar quién luchara por quién. Sus enemigos más valientes se ganaban un lugar de honor en sus cantos. Así eran ellos. Algunos forasteros podían encontrar extraño que alabara a su presa y preguntarse qué efecto tendría eso en su moral, pero tales guerreros luchaban con mayor ahínco para estar a la altura de los elogios que ofrecían.

Sin embargo, aquella máquina de matanza había combatido con una brutalidad tan cegadora que ninguno de los niflings se atrevió a componer canciones sobre sus conquistas. Su nombre —no su nombre de nacimiento, se decía, sino uno otorgado en la lengua de las islas— se había convertido en algo maldito, impropio incluso para los propios hijos.

Sobre la proa, Erik sacudió su larga cabellera dorada, manchada de sangre. Su sonrisa amenazante, las mejillas enrojecidas por la sangre… en persona parecía tanto una Furia como en las historias: la peor pesadilla de todo el pueblo nifling.

Él sabía que mostrar misericordia a su presa elegida significaba concederle una muerte rápida y honorable en batalla y un lugar en Eilifhalla, y por eso les negaba esa oportunidad. A quienes combatía los capturaba y ejecutaba a su debido tiempo; un destino que los pueblos de Nifleyja no habrían impuesto ni a sus peores enemigos. Por mucho oro que ofrecieran, por muchos títulos de reyes que entregaran, la hoja de Erik no mostraba piedad alguna ante los aterrorizados guerreros del norte.

Por obra de Erik, el mar del norte se había vuelto mucho más pequeño de lo que había sido antaño. Acechaba la península de Schleswig, como era natural, pero en ocasiones se le avistaba en costas más lejanas, incluso en las islas o en el propio polo. Las historias de su poder habían infundido tal terror en los clanes niflings que algunos habían abandonado por completo las incursiones.

Aquella pesadilla, el hombre que había quebrantado las propias tradiciones del lejano norte, se alzaba ahora ante sus ojos. Los barcos negros aún estaban a cierta distancia, pero conforme ambos bandos avanzaban a toda velocidad el uno hacia el otro, pronto quedaron al alcance de la llamada. Ya no había posibilidad de dar marcha atrás.

Otso el Rojo había ganado su sobrenombre tras años de batallas sangrientas —la carnicería había sido tan abundante que logró teñir de rojo su pelaje negro—, pero ni siquiera aquel guerrero curtido poseía una herencia tan empapada en sangre como la de su enemigo.

La mancha de Erik calaba hasta lo más hondo del alma; él era eso, y eso era él, y cualquiera lo bastante insensato como para aspirar a una posición tan terrible tendría que destronarlo.

—¡Capitán! ¡¿Sus órdenes?!

—¡No-no podemos retroceder! ¡Avancen! ¡No hay un alma a bordo que no haya perdi’o a alguien querido por culpa de ese bastardo de corazón negro! ¡Ademá’, no tenemos tiempo de cambiar el rumbo! ¡ADELANTE!

Otso sintió cómo su moral se desvanecía en un instante, pero a esas alturas no había alternativa. Se decía que Erik tenía el poder de alterar los vientos para que siempre soplaran a favor de su propia flota. Frente a eso, Otso no podía hacer otra cosa que seguir adelante.

Lucharían con valentía para vencer o serían recibidos en Eilifhalla.

Los piratas eran colgados y ejecutados sin cuestionamientos en el Imperio. Aquello era casi tan vergonzoso como acabar con la propia vida, ya fuera por suicidio o bebiendo veneno. Ser forzados a una salida tan cobarde deshonraría a sus antepasados y a sus camaradas.

—¡HOY pondremos fin a la historia de este bastardo!

El calistiano aferró el hacha de su familia mientras templaba el ánimo para la batalla.

 

[Consejos] Las incursiones son una tradición habitual entre las tribus de la región peninsular y de las tierras boreales. Se realizan principalmente por el gozo del combate, aunque los bienes saqueados se reúnen y se venden en otros lugares. Lograr grandes hazañas militares durante estas incursiones es la mayor alegría de un nifling.

Estas gentes quizá hayan tenido la desgracia de nacer en un yermo tan gélido, pero la pobreza y la infelicidad no son motivo suficiente para perdonar tales fechorías. 

 

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